www.archive-org-2014.com » ORG » L » LITERATURAGUATEMALTECA

Choose link from "Titles, links and description words view":

Or switch to "Titles and links view".

    Archived pages: 832 . Archive date: 2014-01.

  • Title: ¡QUE PENA ME DA!
    Descriptive info: QUE PENA ME DA!.. Cuando la luz.. apenas empieza a disipar la noche,.. despierto con el Gloria.. cantando a todo pulmón.. por todos los gallos de Managua.. Las gotas de lluvia.. caen tanto en tanto.. de las hojas del limonar.. Viene claramente a mi conciencia.. aquella otra madrugada,.. en el patio de la casa del Sumo Sacerdote.. y oigo  ...   da la existencia.. de tantos obispos, cardenales,.. pastores, curas,.. y etc.. , etc.. ,.. con el alma más parecida.. a la de Anás y Caifás.. que a la de Pedro,.. antes de que lo nombraran Papa.. Qué pena me da!.. Nueva Nicaragua.. Octubre 13 de 1988.. Página de la Literatura Guatemalteca.. Copyright 1996-2006 Juan Carlos Escobedo.. Última revisión: 26/03/06.. por..

    Original link path: /esquivel4.htm
    Open archive

  • Title: SEMEJANZA
    Descriptive info: SEMEJANZA.. Si de verdad.. los cristianos.. creyéramos que somos un solo Cuerpo.. el de Cristo Resucitado,.. Cuántas situaciones podríamos cambiar!.. Esa pequeña semilla de mostaza.. reventaría la roca más dura.. y trasladaríamos las montañas de la riqueza.. para rellenar los barrancos de la miseria.. Púchica, si hasta viviríamos.. como hermanos verdaderos!.. Y la tierra  ...   día.. y nunca más tomaríamos el nombre.. de Nuestro Padre en vano.. A veces,.. la posibilidad de hacer HISTORIA.. el mayor de los mandamientos.. se asemeja mucho a ciertas utopías.. Será por eso que se persigue y se mata.. a los que de verdad creen.. e intentan vivir su fe?.. Vancouver.. Julio de 1983..

    Original link path: /esquivel5.htm
    Open archive

  • Title: YUGO DULCE
    Descriptive info: YUGO DULCE.. Desde acá,.. corro con los que corren,.. con los que tiemblan y cantan,.. con los que ríen y lloran,.. con los que saturados de amor.. comparten alegrías y tristezas,.. raíces y tortillas,.. enfermedades y fortaleza.. sobre las montañas,.. en las cuevas y barrancos.. y en la loma pelada por el fuego.. de la "tierra arrasada",.. inventada para Viet Nam.. y perfeccionada en Guatemala.. Desde el terrible verano de Washington.. siento el frío de la noche.. que cubre solidaria.. las marchas forzadas.. de los sobrevivientes.. huyendo hacia Chiapas.. Cuando golosa.. olfateo los huipiles.. de Todos Santos.. o de San Ildefonso Ixtahuacán.. siento la mano cariñosa.. que muele el nixtamal.. acariciándome la cara.. y ofreciéndome la tortilla.. con un poco de sal.. La sensación del humo, entonces,.. me saca con las lágrimas,.. el gemido de Carmen.. que perdió su hijito.. crucificado por el hambre.. en un campamento de refugiados.. Oigo el chisporroteo del fuego.. devorando  ...   con los patrulleros de Chiul.. que cumplieron las órdenes de hermano Efraín.. el 23 de marzo de 1982 en Parraxtut.. Y con mis manos temblorosas.. muy adentro de la patria,.. limpio la sangre coagulada.. del cuello de los ancianos.. degollados a golpes de hacha.. para borrar su nombre de la historia,.. y constato de nuevo,.. sangre baja en hemoglobina,.. casi agua,.. como la que salió del costado de Jesús.. Peregrina con mi pueblo,.. camino su camino,.. y sostenida por su aliento inextinguible,.. subo la difícil cuesta del exilio.. con los ojos puestos en la misma estrella.. que ilumina el cielo extraordinariamente azul.. sobre los picos de los volcanes,.. desafiando el silencio.. de esta noche oscura.. para recordarnos.. la Palabra Eterna.. del Gran Zahorín,.. "nuestra estirpe.. no se extinguirá.. mientras haya luz.. en el Lucero de la Mañana.. ".. 1.. Washington/Vancouver.. Junio/julio de 1983.. Palabras de Hunahpú-Ixbalanqué en el Popol Vuh, libro sagrado de los Maya-Quichés..

    Original link path: /esquivel6.htm
    Open archive

  • Title: ALFARERO
    Descriptive info: ALFARERO.. El hombre,.. pobre barro,.. tosco y resistente.. no ha tomado todavía.. entre tus manos.. forma humana.. Tú, incansable alfarero,.. te empeñas paciente,.. en volver a empezar.. una y otra vez,.. poco a poco,.. lentamente,.. eras,.. siglos,.. milenios.. Desde.. Adán hasta Noé,.. de Noé hasta Abraham.. de Abraham hasta Moisés,.. de Moisés hasta Jesús..  ...   obra,.. la más amada,.. por la que sufres.. y te entregas.. Cómo nos cuesta.. ser modelados.. a tu imagen y semejanza!.. Dios de la vida.. y la Vida misma,.. Señor de la Historia,.. aquí estamos,.. medio lobos y medio humanos,.. aquí nos tienes,.. no nos abandones.. te rogamos,.. vuélvenos a empezar!.. Mayo 1 de 1986..

    Original link path: /esquivel7.htm
    Open archive

  • Title: Padre Nuestro desde Guatemala
    Descriptive info: Padre Nuestro desde Guatemala.. Padre Nuestro,.. Padre de los 119 campesinos asesinados en Panzós,.. de sus viudas, de sus huérfanos.. Padre de aquellos 35 campesinos secuestrados.. por los paracaidistas en Ixcán el 7 de julio de 1975,.. de sus viudas y de sus huérfanos,.. Padre de los 25 campesinos de Olopa, en Chiquimula,.. que fueron ametrallados por los guardianes del "orden,".. cuyos cadáveres fueron comidos por los perros y los zopilotes,.. Padre de los niños inocentes del Rodeo, Amatillo, Agua Blanca,.. y otras comunidades, sacrificados.. para lograr que sus familias huyeran.. y así desalojarlos de su tierra.. para meter ganado y poder así exportar carne al Mundo "Desarrollado,".. Padre de la Rosa C que se quedó sola con seis niños,.. después que el ejército secuestró a su marido,.. a su hijo de 21 años y después al de 19.. porque averiguaban en dónde estaba su papá.. Padre de las mujeres de San Juan Cotzal, Chajul, Nebaj, Uspantán,.. que se han quedado solas,.. Padre de todos los torturados, de todos los angustiados,.. de los que se andan escondiendo en las cuevas,.. en el monte, en la selva.. y que ya no pueden volver a ver a sus mujeres,.. ni a sus hijos por causa de la represión y del terror militar.. Padre de todos los trabajadores del Ingenio Aztra en el Ecuador,.. que fueron lanzados por los policías al horno ardiente.. por el delito de pedir condiciones humanas de trabajo,.. Padre de los desaparecidos, de los encarcelados, de los exiliados.. en el Uruguay, en Chile, en El Salvador, en Bolivia, en Paraguay.. Padre Nuestro que estás entre los millones de gente hambrienta.. de los pueblos del Tercer Mundo.. Padre Nuestro que estás en la vida.. de todos los hombres que buscan justicia.. porque aman a sus hermanos y que te sirven,.. sirviendo y luchando.. con los que no tienen techo, comida, ropa y medicinas.. Padre Nuestro que estás aquí en la tierra,.. y cuyo nombre es tomado en vano.. por pastores indignos que guardan silencio.. y colaboran gustosos con aquellos.. que fabrican políticas de "derechos humanos".. para continuar destruyendo tu Imagen.. en el hombre empobrecido, explotado y perseguido.. por ellos mismos en aras del Dios Capital.. Padre Nuestro, tu nombre es tomado en vano.. cuando te conciben como a un dios chiquito.. y por eso inventan leyes de Seguridad Nacional,.. seguridad que los pobres, las aves del cielo.. y los lirios del campo no conocen.. Leyes que dan poder a los tiranos como Pinochet, Videla,.. Bordaberry, Stroessner, y otros.. Cuando andan diciendo que eres un diosecito "anticomunista".. que necesitas aviones y tanques para aplastar a los pueblos.. que quieren forjar su propia historia.. porque en el fondo anhelan que venga tu reino,.. Cuando siguen los pasos del Faraón.. y esterilizan a millones de mujeres,.. proclamando un mundo más cómodo para el hombre del futuro.. Cuando se proponen sofocar el hambre de Justicia.. dándonos regalos de lo que sobra en otros mundos.. Tu Nombre es santificado,.. en todos los que defienden la vida del pobre.. por encima del dinero, del café, del algodón, de la caña de azúcar,.. de los partidos políticos, de las leyes.. y de los intereses de las Compañías Transnacionales.. En los pobres y humildes.. que todavía tienen fe y esperanza en ti.. y por eso se organizan y luchan.. para que se respete su dignidad.. En todos aquéllos que trabajan día y noche.. por sacar a sus hermanos del analfabetismo,.. la enfermedad, la explotación y la persecución.. En las muertes de tus santos,.. Rutilio Grande, Hermógenes López,.. Mario Mujía, Mario López Larrave,.. y de los miles de hijos tuyos.. que por amor a sus hermanos.. y respeto a la vida de tus pobres,.. fueron torturados y asesinados.. como hicieron con tu Hijo,.. Nuestro Hermano, Jesucristo.. Que venga Tu Reino,.. Tu Reino que es Libertad y Amor,.. que es Fraternidad y Justicia,.. que es Derecho y Vida,.. que es Verdad y no mentira.. Tu Reino que acaba..  ...   quebrantar todo yugo que oprime al hombre,.. tu voluntad que es Proclamación del Evangelio a los pobres,.. consuelo de los afligidos,.. libertad a los presos y fuerza a los torturados,.. liberación y vida a los que padecen violencia.. Danos hoy nuestro pan de cada día:.. el pan de una verdadera libertad de prensa,.. el pan de libertad de asociación y organización,.. el pan de poder estar en la casa y en la calle.. sin que nos secuestren,.. el pan de no tener que estar buscando en dónde escondernos,.. el pan de poder salir a la calle.. sin ver ametralladoras y pelotones modelo,.. el pan de la igualdad,.. el pan de la alegría,.. y que el pan de la Dignidad Humana.. no nos sea arrebatado por los coyotes.. entre los que caminamos como ovejas al matadero.. Que el pan de tu palabra y el pan de la educación.. llegue a nuestros ranchos de caña y paja,.. a nuestras casas de cartón,.. al morral del bastimento mientras vamos por el camino.. El pan.. de los títulos de tierra a todos los campesinos,.. el.. pan.. de la vivienda.. a todos los asentamientos humanos de la capital,.. de la leche a todos los niños menores de dos años.. que padecen desnutrición y hambre,.. de la asistencia médica.. a los que están en el campo,.. de la tierra.. a los miles de campesinos arrendantes.. que viven bajo el yugo de los intereses.. y caprichos del patrón.. en las fincas de Chimaltenango, todo el altiplano,.. la costa y ahora también en la Franja Transversal del Norte.. invadida por las transnacionales y los generales.. y perdónanos Señor,.. por no saber compartir el pan.. que.. tú.. nos has dado,.. así como nosotros perdonamos.. a los que nos han arrebatado lo.. tuyo.. que es.. nuestro.. Perdónanos por apartarnos de nuestros hermanos,.. perdónanos Señor, por la falta de fe y de valor.. que nos impiden entregarnos como hostias vivas.. para hacer.. tu voluntad,.. que es tomar de lo tuyo,.. para compartirlo entre todos ahora mismo.. Perdónanos cuando por miedo.. guardamos silencio.. y no decimos lo que.. quieres que digamos.. Perdona y destruye.. los reinos pequeñitos y forcejeos inútiles.. entre nosotros mismos,.. que retardan y obstaculizan la marcha victoriosa.. hacia la Nueva Alborada.. No nos dejes caer en tentación:.. de conformarnos a los patrones de este mundo.. y perder la claridad de visión.. que quieres que tengamos.. del aislamiento,.. de creer que ya no se puede hacer nada.. o de buscar sectariamente nuestro propio desarrollo.. No nos dejes caer en la tentación de pensar.. que podremos servirte a ti y al dinero.. De buscar modelos y de importar soluciones.. prefabricadas de liberación.. Más líbranos del malo:.. que nos acecha desde los carros Toyota.. para quitarnos la vida física,.. o desde los tele-objetivos.. para poder reconocernos.. cuando manifestamos en la calle.. Manifestado en las "orejas".. que se meten en nuestras comunidades.. y en nuestras iglesias.. para después sentenciarnos.. a través del Ejército Secreto Anticomunista.. o del Escuadrón de la Muerte.. De las asociaciones de Padres de Familia fantasmas.. o de Los Amigos del País.. tras de las cuales hay intenciones.. de distorsionar nuestras palabras y difamar nuestras vidas.. a través de la calumnia, la amenaza o la acusación indigna.. Que trabaja en la oscuridad de la noche.. arrebatando a los hijos de la luz.. y dejando a sus familias desamparadas.. como ha pasado tantas veces en el Quiché,.. en Chiquimula o en Ixcán.. Líbranos del malo uniformado o de civil,.. líbranos del malo que camina con carteras diplomáticas,.. y Señor:.. líbranos del mal,.. que desde el fondo de nosotros mismos,.. nos invita a vivir nuestra vida.. guardándola para nosotros mismos,.. cuando tú nos invitas a darla por nuestros amigos.. Porque tuyo es el Reino.. y de ningún otro que quiera arrebatarlo,.. tuyo el.. poder.. y no de ninguna estructura ni organización,.. y la gloria es tuya,.. porque.. tú eres el único Dios y Padre.. por siempre, AMÉN.. -Guatemala, junio de 1979..

    Original link path: /esquivel8.htm
    Open archive

  • Title: Nos han amenazado de Resurrección
    Descriptive info: Nos han amenazado.. de Resurrección.. Lo que no nos deja descansar hermano,.. no es el ruido de la calle,.. no son los gritos de los jóvenes.. que salen borrachos del "Saint Pauli,".. no es el barullo de los que pasan agitados.. hacia las montañas.. Lo que no nos deja dormir,.. lo que no deja descansar,.. lo que no deja de golpear.. aquí dentro,.. es el llanto silencioso cálido.. de las indias sin sus maridos,.. es la mirada triste de los niños.. clavada más allá de la memoria,.. en la misma niña de nuestros ojos.. que durante el sueño.. velan cerrados.. en cada diástole,.. en cada sístole,.. en cada despertar.. Se nos fueron seis ahora,.. y nueve en Rabinal,.. y dos, más dos, más dos.. y diez y cien y mil.. en todo un ejército.. testigo de nuestro dolor,.. de nuestro miedo,.. de nuestro valor,.. de nuestra.. esperanza!.. Lo que no nos deja dormir.. es que nos han amenazado de Resurrección!.. Porque en cada anochecer,.. fatigados ya de los recuentos.. sin fin desde 1954,.. todavía seguimos amando la vida.. y no aceptamos su muerte!.. Nos han amenazado de Resurrección,.. porque hemos palpado sus cuerpos inmóviles.. y sus almas penetraron en la nuestra.. doblemente fortalecida,.. porque en  ...   que escondió sus sombras,.. en el río que recogió su risa,.. en el océano que guarda sus secretos,.. en los cráteres de los volcanes,.. Pirámides del Alba,.. que tragaron sus cenizas.. porque ellos están más vivos que nunca,.. porque pueblan nuestras agonías,.. porque fertilizan nuestra lucha,.. porque nos levantan cuando caemos,.. porque se yerguen como gigantes.. ante el miedo de los gorilas enloquecidos.. Nos han amenazado de Resurrección.. porque ellos no conocen la vida ( los pobres!).. Ese es el torbellino.. que no nos deja dormir,.. por el que dormidos, velamos,.. y despiertos, soñamos.. No, no son los ruidos de la calle,.. ni los gritos de los borrachitos en el "Saint Pauli,".. ni la algarabía de los deportistas.. Es el ciclón interior de una lucha de colores.. que sanará aquella herida del quetzal.. abatido en el Ixcán,.. es el terremoto que se acerca.. para sacudir el mundo.. y poner cada cosa en su lugar.. No hermano,.. no es el ruido de la calle.. lo que no nos deja dormir.. Acompáñanos en esta vigilia.. y sabrás lo que es soñar!.. Sabrás entonces lo maravilloso que es.. vivir amenazado de Resurrección!.. Soñar despierto,.. velar dormido,.. vivir muriendo.. y saberse ya.. resucitado!.. -Ginebra, 8 de marzo de 1980..

    Original link path: /esquivel9.htm
    Open archive

  • Title: EL RATERO
    Descriptive info: EL RATERO.. Y0 comencé a comer ratas desde que me acuerdo.. Creo, no estoy muy seguro.. No voy a decir que lo hacía porque mis padres me enseñaran.. No.. Sería un mal muchacho, pues a los que fueron mis padres nunca los conocí.. No sé tampoco en donde nací, así es que no les puedo atribuir nada, ni bueno ni malo.. Las ratas tienen un sabor bueno.. Las prefiero sobre otros alimentos, como por ejemplo: prefiero comer una rata a una naranja, es más jugosa, como también prefiero una rata a un guapote o una mojarra.. Una de las razones por las que no duraba en las casas donde me empleaba -tenía que ganar la comida- era porque los gatos huían de mí como que si vieran al mismísimo diablo de los gatos y porque las ratas desaparecían como por arte de magia.. La gente odia a las ratas pero cuando desaparecen empiezan a amarlas y a extrañarlas.. Yo nunca me como ni una rata más de las que necesito.. No tengo un número fijo de ratas para comer, así como tampoco una hora, pero de preferencia me gusta comer de noche y a solas.. Yo creo que en parte se debe a que en esas horas ellas saben que las necesito y por eso salen.. Otra de mis preferencias, creo más bien que se trata de mañas, heredadas de a saber quien, es la de comer ratas hembras.. Mejor si están cargadas, pues los ratoncitos son bien suavecitos.. Yo procuro que cuando estoy comiendo ninguno me mire, pues es feo que lo miren a uno comer, no me gusta.. Y peor si le quieren pedir.. Ni modo, la gente así es de rara.. La comida que me daban los patrones hacía como que la comía, pero en lo que se descuidaban me la metía entre las bolsas de los pantalones y me la llevaba para el cuarto, el último, donde dormía y se la daba a mis amigas las ratas.. Por lo general no se daban cuenta cuando me metía la comida a las bolsas,.. pues yo como aparte, lejos de los patrones.. Los chuchos llegaban por donde yo estaba comiendo, mejor dicho, haciendo como que comía, pero ni modo que les iba a dar a ellos la comida que buena falta les hacía a mis alimentadoras.. Además me dan un poco de miedo.. Ni modo que voy a comer chucho, aunque sé que hay gente que lo hace, pero es su gusto.. Cuando en las casas se empiezan a acabar las ratas me tengo que ir a otra casa y así, de casa en casa, de pueblo en pueblo.. Como no tengo hermanas ni hermanos, papás ni quien por mí, ni siquiera lugar donde nací, menos en donde morir, no me importa nada.. Como no tengo a nadie - ya lo dije o no?, no?, bueno, por si al caso- no me importa nada, no tengo a nadie ni nada.. Lo único que tengo son mis mudadas y mi cuadro de San Martín de Porres, pues él me ayuda a que no me falten mis ratas, y las mudadas porque me gusta andar bien limpio, y bien mudado.. Me gusta el aseo.. Me he andado muchos pueblos de Guatemala, principalmente los de la costa sur y le he de decir que el sabor de las ratas varía de un pueblo a otro.. Claro que no es la gran cosa, pero sí hay diferencia entre carnes de costa y de tierra fría.. 0 entre animales de sangre caliente y de sangre fría.. De mi estancia en una iglesia es que me viene la devoción por el santo de por ahí del Perú, según me dijo el cura del Llano de Ánimas , última casa en la que serví antes de caer preso.. Me contaba el padre Arango que a San Martín los ratones le entendían y le hacían caso, que él les hablaba y los alimentaba.. Yo a veces me pregunto si a él no le gustaban las ratas también.. Nunca se lo quise preguntar al padre porque no me atreví, no fuera a ser que me castigara Dios.. Ahí en la iglesia del Llano era bonito porque había bastantes ratas.. Había de casa y de monte.. Las de casa son las grisitas y las de monte son las cafecitas y con la cola un poco más cutía.. El padre Arango era bueno conmigo pero lo maté porque dijo que me iba a ir al infierno por comer ratas.. Yo, como le repito, no me como más ratas de las necesarias.. El otro que estaba preso conmigo me tenía miedo, no por haber matado, sino porque como ratas en vez de los frijoles todos duros, las tortillas caladas y tiesas y esa agua de chingaste que dicen es café, que dan aquí en la cárcel.. Para aprender a agarrar las ratas tuve que practicar mucho.. Me costó mucho.. Al principio pasaba muchas hambres y tenía que cazarlas con trampa.. Primero me dediqué a ver cómo hacían los gatos, pero desgraciadamente no poseía la rapidez y el tamaño de ellos.. Las ratas son unos animalitos muy veloces, tienen mucha rapidez.. A mí me dan mucha lástima cuando les ponen veneno y peor ahora con esos que han inventado para que las pobrecitas no se den cuenta que las envenenaron.. Una vez me vi muy mal, por poco me muero.. Sin saberlo estuve comiendo unas ratas que habían estado comiendo veneno.. En esos días me puse gravísimo, y lo peor de todo fue que no podía ir donde el doctor, pues ni modo que le iba a decir que había estado comiendo ratas envenenadas.. A puras agüitas me tuve que curar.. Y lo peor del caso era que tenía que disimular mi estado.. Por las tardes salía a los alrededores del pueblo a traer hojas de té de limón para que me fuera lavando el estómago y la sangre.. La cebada y la rosa de jamaica me servían para la inflamación, pues tenía el hígado hecho pedazos.. En esos días sí que me vi en trapos de cucaracha; por poquito y me voy para el otro potrero.. Y lo peor es que tenía que alimentarme.. Por eso fue que me fui a otra casa.. Ya no me recuerdo bien dónde fue que me pasó eso: si en Palín o en Antigua.. Dicen que las ratas comen de todo.. Hasta gente.. Que en los cementerios se meten a las tumbas y que después de comerse la madera del cajón se empiezan a comer al muerto.. Que lo primero que se comen son los ojos y que por ahí se van metiendo más adentro, para el cerebro y para el estómago hasta llegar a los intestinos y que después se siguen comiendo la carne hasta dejar el purisísimo esqueleto y la ropa.. Es una carrera contra el hambre: la de ellas y la de los gusanos.. Yo más bien creo que todas esas cosas las dice la gente porque las ratas les caen mal.. Yo, desde la vez del veneno odio a la gente, todos me caen mal.. Los primeros días de aprendizaje fueron duros.. Mi táctica consistía en entrar a un cuarto oscuro y lleno de cachivaches, pues en todas las casas los hay, pero en las del pueblo, me tiraba al suelo y me quedaba quieto, en silencio, casi no respiraba.. Abría la boca y en ella metía un pedazo de alguna comida.. Así me estaba un largo, larguísimo rato.. Durante esos momentos tenía que concentrarme lo más posible y pensar que las ratas tenían que llegar.. Así me estaba.. Pensando, pensando-rezando:.. Ratas benditas, piadosas, clementes, vengan a mí, a mi vientre, fruto bendito, que por tu preciosísima sangre yo vivo y viviré para toda la eternidad, por el fin de los siglos amén.. Ni más ni menos.. Era una oración inventada por mí y que me daba un magnífico resultado.. Después de repetir infinidad de veces la oración llegaba la primer rata y se me subía al cuerpo y empezaba a olisquear con su naricita fría.. Yo me sentía perfectamente bien sus bigotes y su suave pelo.. Me caminaba por las canillas, por el estómago y por el pecho.. Daba pequeños mordiscos a los pelos.. Eso no era siempre así, pues a veces se me subían por la cabeza.. Finalmente olían lo que tenía entre la boca y se acercaban lentamente.. Con precaución, poco a poco, metían su cabecita entre el hoyo de la boca, y cuando ya habían agarrado confianza /raz/raz daba la dentellada y la atrapaba.. Sentía correr la sangre tibia por los labios, dientes y lengua.. Sentía también cómo las pobrecitas trataban, con movimientos instintivos, de zafarse con sus patitas y sus uñitas.. Algunas chillaban, casi todas, otras sólo forcejaban tratando de zafarse de mis potentes mandíbulas.. Algunas me arañaban la cara pero pude evitar eso dejándome crecer la barba.. Lograr esa técnica me llevó mucho tiempo y paciencia, pero, quién no va a tenerla tratándose de conseguir el sustento.. El trabajo era un poco dificil y hasta peligroso, pues tenía que subirme, en ocasiones, a los tapancos, pero sobre todo tenía que cuidarme de la gente, gente metida e impertinente que le gustaba andar averiguando qué es lo que uno hace o no hace.. Por eso es que yo odio a toda la gente.. Creo que sólo con otra persona igual a mí me podría llevar.. Lamento en realidad la muerte del recordado padre Arango, pues en cierto modo él fue el que pagó todo el odio acumulado durante años contra la gente, especialmente contra los patrones, quienes eran los más cercanos a mí, y por lo tanto los que más me vigilaban.. El pobrecito ya estaba muy ancianito.. Yo más bien creo que le hice un favor ayudándolo a que dejara este mundo.. Partícipe de mi odio fue la Micaila.. Yo así le decía, pero se llamaba Micaela, Micaela Donis, creo, no me acuerdo bien.. La pobrecita se espantó de mis costumbres.. La conocí en una zarabanda de Escuintla o La Democracia, no estoy muy seguro.. Lo único que me acuerdo es que hacía mucho calor y que nuestros cuerpos sudaban de tanto bailar y tomar.. Esa misma noche me la llevé a una pensión y no me lo va a creer, pero después de estar con ella, es decir, de ocuparme, de hacer uso de ella para mis necesidades de hombre -porque también las tengo-, quién lo iba a decir, pero tuve que levantar a dishoras de la noche a comerme un mi ratoncito.. La Micaela ni se dio cuenta porque estaba cansada de bailar y tomar, y por si fuera poco, todavía me atendió en sus compromisos de mujer.. Yo estaba igual y ya me iba a dormir cuando allá a lo lejos oigo sobre el machimbre, la casi imperceptible pero inconfundible, carrera de un ratoncito y /taz/ que se me olvidan hasta las curvas de la Micaila y que dicho sea de paso, era buena la babosa para estar con ella y así sin vestirme ni nada y medio bolo me levanté a buscar al ratoncito, hasta que me lo encontré quietecito comiéndose un periódico.. Palabra usté que se me hacía agua la boca.. Yo empecé a vivir con la Micaila.. Alquilábamos un cuarto en Siquinalá, ella trabajaba y yo también.. Ella no sabía de mis platillos favoritos.. Por el día de los Santos hace como unos ocho años, o diez?, ya ni me acuerdo, ella estaba preñada de mí y ya poco le faltaba cuando una noche me agarra con las manos en la masa: cabal! me estaba comiendo un ratón.. Ahí mismo me gritó, me insultó y se puso a arrojar.. Se pellizcaba  ...   día era más bondadoso y más paciente.. Por fin, un día, sin decirle nada a nadie, después de estar atormentándolo durante la noche, agarró un tecomate, lo llenó de agua bendita, y salió para Amatitlán.. Agarré el machete y me fui tras él.. Al llegar a la vuelta del Matagusanos, ahí por donde don Narcis, lo atalayé.. Venía solito, mascullando oraciones.. Cuando me vio parado en medio del camino con unos costales y el machete en la mano, ha de haber pensado que se trataba del mismísimo diablo.. Yo le vi bien la cara, el pobre levantaba su crucifijo y me ordenaba que me retirara a mis infiernos.. Destapó el tecomate y lo levantó para echarme agua bendita.. Yo levanté el machete y lo dejé caer con fuerza.. El machete lo había afilado la víspera.. Algo tronó en forma sorda y el machete se trabó un poco, yo no sé si fue en el tecomate o en la cabeza.. Yo sólo oí que rezaba.. No se quejó, no gritó.. Sólo rezó en silencio.. El brazo me dolía un poco y lo tenía salpicado de sangre.. Metí al difunto entre los costales y me lo llevé a la orilla del lago.. Cómo pesaba el condenado y eso que era flaquito, pero no es el cuerpo el que pesa sino la muerte.. Ya en la orilla de la quebrada lo vi por última vez: en sus labios aún quedaban restos de oraciones inútiles, sus ojos reflejaban bondad, tal vez tenía razón la gente, y hubiera dicho que eran bonitos pero la fea cortada que tenía por las cejas lo hacía verse feo.. Le abrí el estómago en cruz y le eche cal.. La carne estaba viva, todavía se movía.. Puse unas piedras entre el costal, lo amarré y dejé caer el bulto.. Más tarde regresé a tirar el machete pues no quería conservarlo, además estaba mellado.. Yo digo que estaba así porque los huesos del padre eran duros.. El padre ya era viejo, en cambio yo soy joven.. El ha de estar en el cielo, en cambio yo me iré al infierno.. Al final de cuentas le hice un favor.. Me fui a la iglesia y me dormí profundamente pues me sentía cansado.. Como al mes de que el padre no aparecía se empezó a correr la bola de que había muerto; otros decían que se había ido al cielo en cuerpo y alma.. A los pocos días llegó otro padre a decirle una misa y unas señoras piadosas le rezaron los nueve días.. A mí me dio tanta lástima que se me salieron las lágrimas.. Pero eso no es mucho pasarle a uno.. Lo que sí es desgracia es cuando uno cree que ha encontrado la felicidad y raz! que se la arrebatan.. Ni más ni menos eso fue lo que me pasó.. Por eso creo que soy así, pues en la sangre nunca he llevado la maldad.. Como le contaba, mis padres no me enseñaron nada.. Así.. Nada: ni bueno ni malo.. A mí la vida fue la que me hizo malo.. La mala suerte.. La malapotra.. Cuando conocí a Victoria algo me avisaba que iba a ser feliz, pero no por mucho tiempo.. Usté sabe, las corazonadas.. Así como las tenía usté.. Ella era empleada de unos viejos de pisto.. Me decía que la trataban bien.. Era chula la condenada, pero no era eso lo mejor que tenía: tenía buenas nalgas, anchas y macizas, buenas tetas y todo lo que una mujer desea tener.. Yo la fastidiaba con eso de estarle preguntando por el patrón: que si el patrón aquí, que si el patrón allá.. Ella me decía que era honrada, que cómo iba yo a pensar eso y que además no tenía la categoría del patrón.. Yo al principio la celaba, los espiaba a los dos, a ella y al viejo y pensaba: Si me falla, les doy agua a los dos.. Pero resulta que me salió buena y honrada.. Pero lo mejor que tenía, y por eso me junté con ella, es que también comía ratas.. Cuando estuve viviendo con ella no chupé ni fui a las cantinas con las mujeres.. Fueron tres o cuatro años de eso, yo creía que por fin estaría tranquilo y feliz.. Lo que me preocupaba un poco era la idea de los hijos, pues no se miraba claro con ella.. Varias noches la oí llorar en silencio.. Un día le pregunté el motivo de su infelicidad y me dijo que no me había podido dar un hijo.. Yo le dije que no se preocupara, que haríamos todo lo posible, pero yo en el fondo también sentí una cosa fea que nunca he sentido.. Su felicidad regresó, yo lo sabía pues cantaba:.. Mish, mish,.. mishito mío.. caza ratones.. por los rincones.. Y yo le contestaba:.. Yo quisiera.. ser mishito.. para entrar.. por la ventana.. y cazarme a la niña.. a la niña más galana.. Pero resulta usté que, mire, todos los días, noche y día, le dábamos y nada.. La pobre se fue chupando poco a poco y se empezó a poner vieja.. Me decía que quería darme un hijo, que me acostara con ella pero, cómo me iba a acostar con una mujer que siendo joven ya estaba vieja.. Por fin la pobrecita murió.. Murió llorando.. Yo le fui fiel siempre.. El día que murió la fui a enterrar.. Al regreso creo que empezó a terminar mi desgracia: me metí a la primera cantina que se me atravesó.. Anduve chupando no sé ni cuántos días, bebe y bebe, pues me repetía: Bebe bebe que la vida es breve.. Eso me sucedió pocos días antes de venir a parar aquí, a ver la luz a cuadros.. Después de estar una semana aquí con usté, empecé a sentir una necesidad extraña que me obligaba a contarle todo lo que me había pasado.. Ahora que lo he hecho, me siento mejor.. Yo siempre fui evitado de meterme a la pendencia.. No tengo amigos ni enemigos, hablo poco y no me gusta estar mucho tiempo en el mismo lugar, eso para evitar, para evitar toda clase de problemas y como a mí me sigue la mala suerte, mejor Machete estate en tu vaina.. Una noche, después de que había muerto mi mujer y unos días antes de venir aquí, estaba tomando, cuando oí a unos tipos que ni los conocía, hablando de ella.. Hablaban de sus cualidades de hembra, hablaban de su belleza, estaban bastante tomados, eran dos, yo estaba tomado también, la rocola tocaba El abandonado , o Cartas Marcadas , no me recuerdo bien, yo me toqué el machete en la cintura, uno le contaba al otro que él se la había agarrado antes que él y que era muy buena pero que la había agarrado más patoja, que le gustaba, que no cobraba, el guaro me daba vueltas, sus piernas las sentía alrededor de mi cintura, su boca me embriagaba, su aliento me quemaba, ellos contaban sus hombrías, era cierto: tenía buenas nalgas, le gustaba, no cobraba, ellos la habían conocido antes que yo, a mí me constaba que me había sido fiel, ella no me había fallado, el machete me lastimaba la cintura, tenía ganas de sacarlo, sabía que no debía hacerlo, apuré de un trago el resto del octavo y me dispuse a huir de mi destino, no quería que la malapotra me alcanzara, me paré y me encaminé a la puerta, cerré los ojos para no verlos, pero ay amigo!, no cerré los oídos, no cerré el paso de la sangre.. Al estar casi en la puerta uno de ellos dijo: ése es, el muy macho nunca supo lo que su mujer había sido (mish, mish, mishito mío) el machete me dolió más que nunca, sentí los pies pesados como adobes, la mano se me acalambró pero di otro paso para huir y otra vez la voz: y todo por hueco, si no podía había que hacerle el favor (acuéstate conmigo quiero darte un hijo, un hijo de mis entrañas y de las tuyas).. La cabeza me dio vueltas, la luz de la cantina me cegó, todo el guaro que me había estado tomando después de la muerte de la única mujerque me había hecho feliz se me fue a la cabeza, el machete se me puso solito en la mano, vi dos sombras que se pararon y se me cruzaron enfrente, alguien ordenó que apagaran la luz, esa fue su perdición, vi claramente cómo uno se fue por la derecha y el otro por la izquierda, uno era zurdo y el otro era derecho, uno se tiró el sombrero mientras que el otro se sacó un calabozo de la cintura, el machete me quiso alumbrar la cara con una lámpara de mano cuando sólo oí el chicotazo de mi brazo y la pirueta de la mano que se quiso agarrar del techo de la cantina, otro chicotazo, otros, rápido, la luz de la calle apenas llegaba, las sombras parecían como los bailes de los moros de Las Trojes , la mano ya no me temblaba, la sangre me corría espesa y rápido, la cabeza la sentía bien, el trago me daba calorcito, el del calabozo me tiró dos trabones, buenos, pero me los zafé bien.. En el segundo me le fui para adelante y le tiré cruzado.. Cuando él metió la mano buscando la panza, lo alcanzó el tiro cruzado que yo había empezado a hacer momentos antes.. Lo demás fue fácil, las canillas se le aguadaron y no pudo dar la vuelta rápido, yo sí, mi látigo-brazo también, mi mano segura también, mi machete también, encontrando la nuca algo caída en un intento por salir de la rueda del chicotazo, la noche del padre Aranco pasó corriendo por las calles, ahí quedaron los dos, partidos como cantiles en mueca borracha, yo me fui por el río, no me acuerdo bien pero creo que llovía, no sé, lo cierto es que la cara me perleaba.. Anduve huido como tres días.. A los policías no les quise hacer alto, pues hubiera tenido que matarlos y hubiera podido, pero, créame, palabra de hombre, yo no soy malo.. Ahora lo que sí no sé es qué voy a hacer cuando yo les cuente que usté se ahorcó por mi culpa, pues ellos no me van a creer.. Esa es la verdad, yo sentía necesidad de que alguien supiera mis desgracias, pues al contarlas uno siente que ya se ha quitado un peso de encima.. Cuando yo le conté mi vida al hombre que estaba conmigo en la bartolina, me escuchaba con atención, pero como eso llevó varios días fue lo que no aguantó.. La primera noche que pasamos juntos, cuando despertó a dishoras de la noche y me oyó comiendo, me dijo: regálame amigo y yo con gusto le extendí el pedazo de rata.. Así empezaron a transcurrir algunas noches, hasta que al fin él me preguntó, pues nunca lo había hecho, que de donde sacaba carne fresca.. Todavía me hizo la broma de que yo tenía conectes con el jefe de la policía, pero cuando le dije la verdad empezó a vomitar.. Al otro día no le paraba la arrojadera.. Ayer, cuando desperté estaba colgado de los barrotes de la puerta.. Con el pantalón hizo un ahorcador y se ahorcó.. Pobrecito, a mí me dio lástima, pues me daba no sé qué cosa oírlo cómo arrojaba, - después de haber comido él también! cuando oía el chillido de las ratas al estarlas desgonzando para comerlas.. Pobre, porque tuvo la paciencia de oír mi historia.. Ahora sólo me faltaría que usté también se quisiera ahorcar sólo porque le da asco hablar con el Ratero..

    Original link path: /fgalich1.htm
    Open archive

  • Title: me llamo ezequiel martínez urízar
    Descriptive info: me llamo.. ezequiel martínez urízar,.. revolucionario de pura cepa,.. para servirle a usted.. Anuncio del grandioso futuro,.. La década excepcional fue un acercamiento a la llegada del gran sueño.. Guatemala nuestra.. Juan Marinello).. I.. Me llamo Ezequiel.. y soy/ como ve/.. este péndulo oscilando agrio frente a usted:.. ayer ebrio/ hoy ebrio.. Ni izquierda ni derecha/ advierto/ sino centro:.. el punto exacto donde caigo.. después de tanta volandera diaria.. Lo siento / joven.. Sé que mi aliento le ofende:.. marchita las flores.. de su corbata tan elegante y sobria.. enturbia el claro porvenir.. que titila en la piedra de su anillo.. de bachiller.. Mire/ pues/ allí enfrente/.. otra mosca.. cae.. bajo el fogonazo de mi certero infierno líquido.. Cazador de moscas soy/ antorcha humana/.. dueño del estrépito de mil venados embravecidos.. Me llamo Ezequiel/.. ezequiel martínez urízar para servirle a usted.. este tronco viejo.. arrasado por un cotidiano remolino.. de alcohol/ humo y desesperanza.. este fantasma con una tupida zopilotera.. revoloteando encima de su cabeza.. Viejo cabrón/ bolo de mierda/ dirá usted.. Lo sé.. Usted me conoce a mí/ violentando un poco la semántica/.. como la Bala perdida.. Yo soy/ es cierto/.. disparo que no cuajó/ en su hora/.. en el ojo de la tiniebla.. Pero usted.. es también/ al igual que yo/.. habitante predilecto de este muro donde sólo llueve sombras.. Ambos: hijo y nieto.. de una única fecha paridora.. II.. Es una fecha conocida/ amigo.. Todos/.. querramos o no/ venimos o volvemos.. a esa triste y jubilosa fecha conocida.. Todos/ usted y yo/ los jóvenes y viejos/ los violentos y.. apagados/ los vivos y muertos/ los perseguidos y.. perseguidores/ los enamorados de la vida y.. la muerte/ los opulentos y tullidos/.. los armados y desarmados/.. todos/ créame/.. somos frutos pudriéndose o floreciendo.. colgados.. de este Gran Árbol tutelar.. somos brasas ardiendo o apagándose.. reunidas.. junto a esta Gran Hoguera general.. Yo soy/.. así como me ve/ rama seca que aún crepita.. si le atizan fuego.. Que mucha retórica oscura y camandulera?.. Tiene usted razón.. Ese fue quizá nuestro error mayor:.. haber inundado el país entero de palabras.. Ese fue/ y ese ha sido/ ante la sangre de ayer/.. ante la sangre de hoy/ nuestra principal arma justificatoria:.. palabras y palabras.. y.. palabras.. Mientras el enemigo ocultaba pólovora bajo la alcantarilla.. nosotros nos sentamos sobre ella/ ilusos y flamígeros/.. a discutir acerca de las diferencias teóricas.. entre Marx y Bakunin.. Voz y voto del geranio.. /.. ardía el poeta en el centro de su página altisonante y matinal.. Voz y voto del banano/.. aullaban los saurios ayunos en su espumeante oscuridad/.. ya el hocico olisqueando la estrella/.. ya los colmillos en pos de la cacería.. III.. Sabe: f.. ueron diez años de primavera.. en el país de la eterna tiranía.. Que es.. como.. decir/ y disculpe usted/.. tanta chingadera metafórica:.. diez años de primavera en el ala de un pájaro cautivo.. Así dicen los entendidos en esta materia todavía proscrita.. Así rezan los libros cuyos títulos.. aún tienen olor.. de catacumba cristiana.. Sucede.. que venía.. la patria.. rebotando de túnel a mazmorra/ de látigo a garrote/.. de zurcido ha roto/ de guatemala a guatepeor.. De Estrada Cabrera a Ubico/ pues: y he aquí.. que se detiene el carro de la dictadura.. En una bocacalle.. de la Historia/.. allí mero/ lo arrinconó el pueblo entero.. Nos sentimos/ cómo decirle/.. como tocados por vez primera por el dedo de la Providencia.. Pero las buenas ideas.. no.. caen.. del cielo.. Del canto del astro.. a la pupila que se ilumina median millones de años-luz.. El pueblo todo/.. ardido en los fuegos de la Conquista/.. untado en los hierros de la Colonia/.. debió hacer unidad de esfuerzo.. en el lento madurar de la esperanza.. Eran.. ya largas heridas/ y el dolor acurrucado allí.. ya mordidos pánicos/ y el dolor acurrucado allí.. En el viento/ empero/ flotando como aguja de piedra/ ala de puma o.. boca de códice/ un solo vocablo en llamas.. ardía.. incendiando.. la hoja seca/ desordenada e inmóvil de nuestra conciencia oprimida:.. Revolución/ Revolución/ Revolución.. Desde Juan y María hasta el maestro Daniel.. Desde el teniente Isaías hasta el obrero José.. Desde el estudiante Rodríguez hasta el tendero Simón.. Desde el médico Sánchez hasta el comerciante Rubén:.. Fue.. entonces cuando estalló/ hermosa como una victoria/ la primavera.. Que.. qué primavera/ pregunta usted?.. Octubre.. / amigo.. Octubre del 44.. IV.. Nacidos en Octubre para la faz del mundo.. como dijo Otto René.. Sí señor:.. Nacidos en Octubre para la faz del mundo!.. Y disculpe que hable fuerte.. que grite ufano o reviente encabronado.. este verso/ corazón de pólvora.. este verso/ garrafón de guaro bendito.. Por la gran puta:.. así fue/ de veras/.. el origen de nuestro  ...   de la patria.. para que desembocase/ en ellas/ la travesía planetaria del viento.. Así autores/ libros/ ideas y canciones.. erigieron de pronto su estandarte en la casa de todo buen vecino.. Así el destino dejó de ser un bicho de raro brillo.. en la palma de nuestra mano.. Iba y venía/ la muchachada/.. repartiendo el júbilo por entero desde el bajoplano/.. hasta el altiplano/.. desde el campo a la ciudad.. Nada permaneció quieto en ese entonces.. Todo pareció gritar esta boca es mía.. Hasta las piedras/ en las veredas/.. hacinase a un lado ante el tremendo aluvión del movimiento.. Avanzada.. la madrugada.. aún manteníamos/ en alto/.. nuestro.. terco corazón atolondrado.. Afilar.. el machete/ el clavel/ la estrella/ la alegría: he ahí.. el deber.. que organizó.. nuestros días.. nuestras noches.. VII.. ese tiempo conocí yo a Matilde/ obrera salvadoreña.. que era/ la muy plantada/ la puritita dinamita andando.. Juntos íbamos/ por las tardes/.. a la liga central donde impartían cursos sobre organización obrera.. Allí la conocí/ le decía/.. y de inmediato.. ambos abrazamos el amor a la causa.. que/ con el tiempo/.. devino pasión a causa del amor.. Un solo relumbrón.. En pleno centro del alma: eso fue/ Matilde/ para mí.. Venía de Morazán.. y/ al parecer/.. había escapado de morir decapitada/ por un soplo de pájaro/.. bajo la acusación de comunista revoltosa.. durante la matanza del 32.. Con Miguel Mármol/ según decían/ había cruzado la frontera.. disfrazados de maromeros en un circo de ínfima categoría.. Sensible.. como agua de poza/.. atacada del virus mortal de las letras.. gustaba/ ya decrecida la marea lunar de su cuerpo/.. que le declamase al oído los versos amanecientes de Orlando.. Ezequiel/ musitaba/.. y yo/ entre adormilado y festivo/.. me alzaba desde mi atalaya de sueño:.. "Ven/ tenemos derecho.. a sentirnos sinceramente nuestros.. hoy que abrimos nuestro pobre minuto.. como una flor pequeña".. Hermosura de no ser sino un hombre y una mujer.. con derecho a amarse.. en medio de un aire liberado.. Por esos años/ creo/.. Pablo visita/ canta/ celebra.. con vino y tinta nuestro nuevo amanecer.. Ocultando.. bajo el ala un manuscrito entre volandero y pétreo.. lo suela de pronto al irse.. y/ en un solo e instantáneo revoloteo/.. nos deja sobre las calles un reguero de algas/ peces/ tucanes/.. piedras/ tiranos/ sillas/ cóndores/ héroes/ ruinas y minerales.. Lo.. recuerdo/ sabe/ pues por esos días/ de fulgores y pavores/.. dos acontecimientos marcaron de tajo.. la ruta de nuestro agitado quehacer cotidiano:.. la promulgación del decreto 900.. y el nacimiento de nuestro hijo Roberto.. De.. ahí en adelante la historia/ nuestra historia/.. comenzaría a forjarse bajo un cielo.. poblado.. de.. cuervos y palomas.. VIII.. Qué está usted organizado dice?.. Con quién y para qué?.. Bajo el Norte o sobre el Sur?.. Acaso mira hacia el Este y se acuesta soñando con el Oeste?.. Apuntala en silencio la primavera.. o la estruja en su duro retoñar hacia arriba?.. Ah/ ya.. Entiendo.. Pues lo felicito: mi hijo Roberto.. también bebió/ en su momento/ el terrible fuego de los justos/.. fue astilla de ocote en la humedad lluviosa del señorío errante.. Ahora.. es libélula que muerde/ altiva/.. el rojo y redondo universo de los manzanos.. es panal de sangre que vuela/ allá arriba/.. venciendo la armazón de la noche.. al mando de un ejército de luciérnagas.. Aquí dentro es/ se lo confieso/.. una piedra.. que ni el guaro más afilado o llameante.. la empaña o erosiona dejándome tranquilo.. Dolor más ingrato éste/.. el de beber desamparada muerte diaria.. Sí señor: otro trago.. Y sea nuestra/ sombría pero deslumbrante/ la primavera.. IX.. Milicias/ muchas milicias.. y armas/ muchas armas.. Tocarle los huevos al león.. Y en la otra mano.. el machete fiero/ listo a arrancárselos de cuajo.. si el cerote se pone brincón.. He ahí/ sin más/ la lección de la fábula del león y el quetzal.. De acuerdo?.. De acuerdo.. X.. Fue al doblar la esquina.. cuando/ de pronto/.. sentí como una mordida caliente en mi pierna izquierda.. Me vi entonces/ allí abajo/.. abriéndose paso por sobre la lona azul/.. un tiznado boquete.. manando agua roja a borbollones.. A mitad del parque La Concordia.. una espesa manada.. de liberacionistas.. armados de radios/ fusiles y machetes.. avanzaban disparando a ciegas.. bajo las órdenes.. de un oscuro coronel aranista.. Lo reconocí pues/ por esos días/.. el enemigo ya agitaba.. ante el Mundo Libre.. una victoria abiertamente publicitada.. Poco antes/ en una humosa partida de naipes/.. la OEA.. había jugado a favor del asalto a nuestro sueño.. La suerte/ ahora/ estaba echada: desde el cuchillo de mesa.. hasta el avión bombardero/ todo les pertenecía en nuestra casa.. Era.. junio y por las tardes.. una llovizna cubría de motas brillantes las hojas de los árboles..

    Original link path: /rgutierrez1.htm
    Open archive

  • Title: Sin amor ni libertad, jamás
    Descriptive info: SIN AMOR NI LIBERTAD, JAMÁS.. AMOR LIMITANTE.. Creo.. has.. comprendido.. bien.. mi poesía:.. ensancha la brisa al alba sus dedos en la quieta arena.. no es igual a.. le es ancha la prisa al alma cuando roe la seca pena.. (Te amo).. ARS MÍSTICA.. Hoy gozo en la poesía obedezco creo en sus oráculos como también empecé a creer en dios sus profetas potestades desde aquella noche en que falto de fe me arrastré convalecí hasta ti chorreando tristísimas escamas amamantando salamandras con mis más negras raíces glaucas lágrimas que no sé de dónde y a poco me abriste el milagro de tus piernas angélicas y supremas para que yo amor amor me santificara a perpetuidad y entonces nazco brillo dolor también adiós.. SI ACASO ES TIEMPO,.. AY INGRATITUD TAN IRACUNDA,.. PARA DARTE LAS GRACIAS HOY.. Gracias, compañera, por haber.. rescatado mi corazón cautivo.. en la maldita región de la bruma,.. acaso solitario vicio de mirar por el ojo de una caverna,.. gracias por esta ventana abierta al viento,.. por esta victoriosa amapola,.. por esta palabra ahora cobijada.. y ayer apenas flotando, sin tregua y sin mañana,.. como un tronco viejo deriva debajo de la esperanza.. Porque ahora este mundo que habito.. (acaso también el tuyo y el de todos).. es una pequeña sala.. en la que solemos conversar sobre el diario quehacer del sueño,.. sobre el siempre necesario bálsamo.. del verso y la lluvia y la primavera,.. en torno.. a esa colectiva pregunta cotidiana que nos ocupa.. y a la que damos respuesta día y noche.. quizá absueltos o condenados,.. dispuestos a ser cada uno, según nuestra propia corona de espumas.. o escorpiones, los felizmente jóvenes del porvenir.. o, simplemente, incrédulos fantasmas.. de que éste exista de veras.. Porque en este prodigio.. que en mí has obrado,.. oh ingenuidad.. nunca parecida y siempre perdurable,.. retornan todas las fábulas.. de la infancia: que si dios creó al perro.. para enamorar con su ladrido a la luna,.. que si el viento.. para sostener, en vilo, el corazón de la mariposa,.. que si la luz.. para que brillase, como una punta de alfiler,.. en el frutal asomo.. de una lágrima tuya, hermosa compañera culpable de tanta tontería.. LOS GUERREROS.. Oíd cómo garduñas edades caen aún sobre nuestro augusto país.. Mirad cómo soterradas bestias se nutren en su espumeante oscuridad.. Oled qué fatuo y ofensivo, pútrido y obsceno nace nuestro aire infeliz.. Podrán acaso ardientes adjetivos contra  ...   aconsejado para mi propia seguridad.. El espejo,, días después, creo habérselo obsequiado a Aura que lo usó para reñir hasta el alba con sus arrugas.. Únicamente la bala, que agradezco en estas líneas a quienes me la dieron, la conservo en este tiempo en que ya nada podemos afilar con las palabras, ahora que poco podemos colorear el mundo aun con los ojos vueltos hacia el cielo, que poco le valdrá a la esperanza, según aseguran aquellos que les dije, su derecho a vivir a perpetuidad, que nada sin embargo me es ajeno desde aquella primavera del rugido en que no acertaba qué hacer con ELLA.. BABEL.. Bala quemante.. mártir esqueleto del verdugo.. témpano.. estalactita.. gaviota vieja y malherida.. Lilí.. y sus gritos en alto amor.. arenales.. lunas calcinadas.. nardos.. algún día amor algún día cuando el justo.. cólera del reptil.. pubis aullante.. muslos abiertos en la tibia ladera del sofá.. la revolución de las formas.. o.. las formas de la revolución.. espejo hipócrita.. somos corazón hiperbólico somos.. mástil.. cucarachas tumultuarias.. aprieta tu victoria víctor y vitoréala.. muerte.. cadáver silencio/ silencio!.. van gogh.. mayakovski quién disparará primero?.. poesía incapaz y caótica.. pedante borrasca del alma.. eso eres poesía.. PARA ARCANOS CIELOS AUGUSTOS CONSUELOS.. No me importaría.. que el reino de la tierra.. siguiese siendo lo que hoy es:.. una ronca lluvia de sal.. una inmensa lengua de fuego sobre el horizonte.. un bronco territorio agreste.. un murciélago.. una vengativa estrella de mar.. un jardín, en fin, colmado de hermosos colmillos en flor.. Juro.. que seguiría no importándome.. si alguien desde el reino de los cielos.. me arrojase.. -al menos-.. unas.. cuantas plumas aunque fueren de un celeste ángel con sarna.. para alegrar.. esta desamparada desnudez de animal babilónico.. esta sagrada soledad desde el origen del mundo.. LA PREGUNTA.. En dónde.. y en qué altar de la noche o del día.. me fue.. concedido.. este pájaro escarlata.. que me habita y me enceguece?.. Por qué a mí este canto.. esta inmerecida espina.. este encendido delirio en la sangre?.. De dónde o de quién.. este oficio.. que me deslumbra y desgasta al escribir sobre la página.. como el fósforo.. al ser frotado contra la caja?.. Mientras alguien responde,.. yo escribo.. en.. una grada,.. bajo un barranco o sobre una llaga.. Me levanto en la noche.. y aprendo, justo a eso de las doce,.. el buen arte de conversar.. con el gentío de espíritus.. quedándome.. estrepitosamente.. callado..

    Original link path: /rgutierrez2.htm
    Open archive

  • Title: Epigramas a Angelica
    Descriptive info: EPIGRAMAS A ANGÉLICA.. MANUSCRITO ENCONTRADO EN EL.. MONTE PÚBICO DE ANGÉLICA.. "No te lamentes ni rezongues, Angélica,.. que en este diario heroísmo.. de empuñar entre tus piernas.. esta brava y testaruda espada mía.. nada ha cambiado.. desde aquel primer combate.. en que dos pieles desanudaron, temblorosas, su traje.. de barro detrás de una higuera:.. yo soy tan sólo el paria suicida que acude gozoso a.. (la agonía de su propio degollamiento.. tú sigues siendo, aunque a veces herida, la más temible,.. (inderrotada gladiadora del amor".. ANGÉLICA VERSUS POESÍA.. Entre.. escribir.. apasionados poemas de amor en verso libre.. vivirlos contigo.. en carne viva.. he.. decidido esto último angélica.. Jamás, óyeme bien, mi pasión por la libertad.. del verso amoroso.. podrá ser comparable.. a tu beso amoroso que da libertad a mi pasión.. ANGÉLICA EXPLORADORA.. En la búsqueda de un corazón.. de cinco pétalos.. no ha habido lecho lunar o terrestre, Angélica,.. que nuestras pieles no hayan hollado.. Nocturnos y diurnos,.. varón y hembra,.. somos dos guerreros asidos a un mismo escudo amoroso:.. en las fauces del tigre afilamos el fuego.. en las dunas del alba derramamos espuma.. ANGÉLICA EN LA NOCHE DE LAS LUCIÉRNAGAS.. Recuerdas Angélica la luciérnaga..  ...   brillar otra vez?.. ANGÉLICA CREPUSCULAR.. Ves Angélica.. esa quejumbrosa gaviota que allá arriba.. vuela en laxos, sombríos círculos.. en torno a tu cabeza: así suele rondarme la tristeza.. cuando me dices adiós.. y te alejas.. y te olvidas de mí.. ANGÉLICA POST-MORTEM.. El.. día que tú te mueras.. yo voy a embalsamarte.. la boca para que me sigas besando,.. los ojos para que me sigas iluminando.. y el ombligo para que en ti, Angélica mía,.. yo siga naciendo.. YO AÚN VIVO PLENO DE TI, ANGÉLICA.. Yo aún vivo pleno de ti, Angélica,.. sabiéndote sin embargo baldía de mí.. Cuándo, y en qué sitio del alma.. me.. tira.. un paraguas, una piedra, un balazo.. para acallar esta lágrima inapagable?.. Tú aún vives baldía de mí, Angélica,.. sabiéndome sin embargo pleno de ti.. ANGÉLICA, EL POETA Y UNA HISTORIA DE AMOR.. Tú que me amaste hasta empozarte el alma de atroces sales nocturnas.. Yo que te amé hasta decapitar mi más querido corazón polvoriento.. Angélica y el poeta.. y otra desgraciada historia de amor que concluye.. (Ah, y estos epigramas que, estemos completamente seguros amor mío,.. de nada.. servirán hoy.. que recién iniciamos nuestra tortuosa travesía hacia el olvido..

    Original link path: /rgutierrez3.htm
    Open archive

  • Title: Versos del Des/Encubrimiento
    Descriptive info: VERSOS DEL DES / ENCUBRIMIENTO.. 10.. Ya no cantan, en el templo del fuego,.. las plumas de ocote.. Ya no cantan, en el lomo del lago,.. los rabos de estela.. Sacashil, entre digno y despojado,.. yace inerte sobre un reguero de plumas.. Pero el niño, que ayer jugó con un pez,.. hoy recoge una lanza, todavía caliente y viva.. 14.. Un caballo se detiene, relincha y, de pronto,.. cae desplomado ante el asombro del jinete.. Una sombra se oscurece sigilosamente.. por las calles de Almolonga.. 15.. Amaneció un revuelo el atrio de la iglesia.. La Virgen Concepción,.. que desembarcó engalanada de tafetanes, sedas y.. oros de Aragón y Castilla,.. amaneció completamente desnuda.. No hubo robo ni  ...   filudas tusas de agonía, ay, hasta.. que el día amanezca.. 19.. Y quitaron nuestras tierras, lagos y volcanes.. Fue entonces cuando llovió,.. sobre nuestros abiertos corazones,.. una enorme lágrima negra.. 20.. Ante el dentudo acoso de sus sabuesos,.. nosotros salíamos siempre en debandada.. Así,.. dejábamos coches, gallinas, chuchos.. y, ardiendo todavía sobre la leña,.. la sagrada y redonda tortilla.. Así andábamos: como pedazos despedazados.. de un solo y único cuerpo.. que debe ser el pueblo.. Poco a poco, sin embargo,.. las uñas están regresando a sus manos,.. las manos a sus brazos,.. los brazos a su cuerpo.. Y también los ojos, que cada vez ven más claro.. en medio de la noche más cerrada y llorosa..

    Original link path: /rgutierrez4.htm
    Open archive





  • Archived pages: 832