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    Archived pages: 832 . Archive date: 2014-01.

  • Title: Rossana Estrada Búcaro
    Descriptive info: LA FABULA DE GEO.. (A la madre tierra y a las mujeres creadas de tierra y selva).. Una grafía de átomos.. con su respectiva memoria genética.. algunas curvas-barro.. varias líneas-florecidas en verde.. cabellera indetenible.. dentro una hoguera.. invitada a la celebración de la vida.. asistió.. con su fresco aliento.. de oxígeno.. ingenua.. bailo la rola progresiva del siglo.. parió sobre sangre a sus hijos.. no le alcanzaron los dedos para nutrirlos.. entregó su cuerpo sin ser ramera.. y digna.. sobrevivió en el amor de su leyenda.. CUERPO SUTIL.. Por herencia de Venus me gusta la primavera.. y las naranjas.. no se me antoja subirme al carro de Heno.. mi forma es una longitud refractada por el tiempo.. a veces mi aliento no es visible.. solo mis palabras quedaran para eternizar estos días.. a la historia.. como fue antes.. En el palacio de Cnosos huí por el laberinto.. no me destruyo el minotauro,.. me fui de Creta.. para que nadie me alcanzara.. La puerta de Ishtar en Babilonia.. estaba cerrada.. no pude pasar.. Me quede un tiempo en Intihuatana.. adorábamos al sol.. Viví en Petra.. elaboraba elixires aromáticos.. y el desierto saciaba mi sed.. En Piedras Negras estudiaba los astros.. me gustaban los collares que mi padre  ...   filosofía estúpida del consumismo.. me introduzco en un libro.. escucho la voz de George Steiner.. manchada de tinta e ideas.. regreso al guión no escrito.. y en mi realidad limitada por las categorías físicas.. duermo bajo la luna de mi país.. RELOJ SIN MERMELADA.. Tengo mermelada en la boca.. en la risa.. y hiel en las lágrimas.. han dicho que mis ojos son como vino fuerte.. he roto las cadenas de mis sentidos corporales.. atisbo el fuego de la vida.. para que la hoguera no nos queme.. ni se apague.. desde la esencia de la vida gozo su latido.. con mitos o sin ellos.. con la certidumbre de estar viva,.. amar y sufrir.. vieja tragedia sin aplausos al final.. clamo por mi especie y por mí.. SIMBALON.. Los latidos del fuego.. en las batallas cotidianas.. el aliento del aire.. revela búsqueda.. caminamos.. atravesamos puentes.. llegamos lejos.. un reloj de tiempo interminable.. marca un numero áureo.. en el sentido profundo del agua.. Gadamer si somos fragmentos del todo.. armonía y caos contenidos en una sola ecuación.. en el mapa cognitivo.. no hay bisutería.. cuando nos encontremos.. nuestros rostros serán soles de mundos lejanos.. Página de la Literatura Guatemalteca.. Copyright 1996-2006 Juan Carlos Escobedo.. Última revisión: 26/03/06.. por..

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  • Title: Lorena Flores
    Descriptive info: La Chica Borges.. Prisionero te espero al amanecer.. Miguel Bosé.. Hace ya casi un año perdí a mi perro.. Ese simple hecho desató una serie de eventos que hasta el día de hoy me parecen inverosímiles.. Un acontecimiento tan simple cambió por completo mi existencia y mi visión del mundo.. Aquella tarde, salí desesperada de casa en busca de mi perro.. Deambulé por la ciudad hasta que sin darme cuenta llegué al parque donde solíamos pasear.. Me senté allí, en espera de un milagro.. Sentada en nuestra banca favorita pasaron las horas hasta que por fin me convencí que no había más que hacer.. Fue hasta ese día que me percaté de la variedad de pequeños comercios rodeando el parque: una floristería, una carnicería, una tienda de regalos, una ferretería, una panadería y cerrando el círculo una librería.. En cuanto la vi decidí entrar.. Me compraría un libro.. Siempre he pensado que con un poco de imaginación, los libros pueden ser sustitutos de casi todo.. La librería se llamaba La Historia Sin Fin, igual que el libro de Mikel Ende.. La puerta de entrada era muy pequeña pero daba inicio a una insospechable e interminable hilera de libros.. La búsqueda del libro para conmemorar mi pérdida convirtió en un reto.. Al principio busqué con calma, pero con el paso de las horas empecé a desesperarme había demasiado de donde escoger.. Cansada me refugie al final de un anaquel y me senté en el piso.. Mi descanso se vio interrumpido por unos sollozos en crecendo.. Gateando seguí el lamento hasta llegar a una esquina donde vi a una mujer blanca, narizona y de cabellos rizados.. La observé oculta tras una columna; entre sus manos sostenía un libro que sacudía con fuerza al mismo tiempo que decía - Por qué me haces esto? Por un momento pensé que tal vez había alguien a su lado.. Sin embargo, asomé la nariz pero no vi a nadie.. Estaba loca, hablaba con el libro, más bien con la fotografía de la contraportada.. Era un hombre de edad madura, ojos grandes y grises.. Me escondí nuevamente al ver como golpeaba el libro contra el suelo.. Aquella situación estaba adquiriendo niveles altos de estrés.. Lo mejor era marcharme antes de que se percatara de mi presencia.. En mi intento por huir, tropecé con una estantería y los libros cayeron al suelo.. El ruido la puso sobre alerta y se incorporó violentamente.. Sorprendida por mi presencia bajó la mirada, arregló su cabello y sin decir media palabra se abrió paso entre los anaqueles.. Con pena me agaché a recoger el libro que había dejado tirado y se lo extendí diciendo: estoy harta de las pequeñas infamias.. Al terminar la frase, ante mis incrédulos ojos, SU rostro pasó de la infelicidad al gozo.. Se abalanzó contra mi estrechándome en sus brazos y gritando es una señal, es una señal! Sin entender lo QUE sucedía, sonreí nerviosa esperando el momento oportuno para escapar.. Sin soltarme me arrastró por toda la librería diciendo continuamente: no te escaparás.. Al llegar a un solitario rincón, viéndome a los ojos me preguntó: - Borges eres tú,- dime algo, -no seas cretino-.. Al no encontrar respuesta tomó mi cabeza entre sus manos y sacudiéndola decía: - viejo perverso sé QUE estas allí -.. Maldita mi suerte pensé antes de perder el conocimiento.. No sé cuánto tiempo estuve inconsciente.. A lo lejos escuché SU voz pero internamente me rehusaba a despertar; quería pensar QUE todo era un mal sueño.. En cuanto abrí los ojos continuó el interrogatorio.. Mi cerebro aún no funcionaba.. Me incorporé como pude y maldije a mi perro.. Quise salir corriendo pero la narizona me detuvo.. Se puso a llorar y no pude abandonarla.. Seguramente yo tenía razón y ella era una víctima más de las pequeñas infamias.. Como si leyera mi mente; preguntó qué es una pequeña infamia? Aclarándome la voz, solemnemente Le dije: son esas cosas tan normales, inocentes y cotidianas al parecer inofensivas pero QUE te amargan lentamente.. Sabionda continué: una pequeña infamia es morir cuando se es joven, llegar a viejo y morir lentamente, un amor mal correspondido, ser mujer y no poder concebir un hijo, en fin tantas cosas.. Podría hablarte todo el día y toda la noche de ello Le aseguré.. Con esas palabras firmé mi sentencia.. Carmina, así se llamaba la narizona me tomó la palabra convidándome a un café.. Al calor de la segunda taza seguí hablando: Las pequeñas infamias te minan lentamente.. Lo he visto.. Mi vecino de enfrente, el de al lado, el señor de la esquina, el panadero, el lechero, yo misma lo he experimentando.. Con estos ojos he visto a hombres y mujeres ser derrotados.. Mi padre, por ejemplo, murió de un ataque masivo al co-ra-zón.. Puedes creerlo? Frente a nuestras narices.. Sin darnos cuenta, en tres días SU corazón dejó de latir.. Mi relato se vio interrumpido por Carmina QUE se afanaba en preguntar si era Borges él QUE hablaba por mi boca.. No sé como pude ignorar mi sexto sentido QUE me decía QUE aquella mujer estaba loca.. Completamente loca.. Harta de escuchar aquel nombre Le pregunté Quién era Borges? Estuvo a punto de fulminarme con la mirada.. Con cierto desprecio me contestó Borges el escritor.. No tenía idea de quien me hablaba pero fingí, no quería alterarla.. II.. La historia de Borges, quien quiera QUE este fuera y Carmina me tenía intrigada.. Nuevamente como si leyera mi mente empezó a contarme cómo se habían conocido.. Había sido casi quince años atrás, en casa de sus padres para ser precisa en la biblioteca.. Según Carmina no era una biblioteca cualquiera y así lo comprobé más tarde.. Por generaciones SU familia se había dedicado a coleccionar libros de todo tipo.. SU padre el último en la línea pasaban largas horas catalogándolos.. Gustaba mucho de la poesía, y admiraba enormemente a Borges, un poeta menor.. Desde niña se vio invadida por aquel nombre, SU padre lo citaba en cuanta ocasión se Le presentaba.. Para mayor fortuna o desdicha según lo quieran ver, la biblioteca estaba en el punto exacto del ALEPH.. El ALEPH? Pregunté, sin obtener respuesta.. Ella un tanto recelosa, ahora me explico por qué, no quiso explicarme y continuó contándome como se conocieron.. Fue en SU cumpleaños número nueve, QUE justo coincidió con la muerte de Borges.. De esto se enteró cuando días más tarde les contó a sus padres QUE había tenido una conversación con él.. Sus padres sin darle mucha importancia Le informaron QUE Borges había muerto en Ginebra, QUE aquello no era posible.. Yo  ...   pudo suceder, allí se encontraba con Borges.. Solían dar largos paseos o se dedicaban a escribir sus obras inconclusas.. Esas noches siempre terminaban en riña.. Carmina siempre ansiosa deseaba saber como acabarían; él dueño de la eternidad se lo tomaba con calma y retrasaba el desenlace.. Entre ellos había surgido un discreto romance, imperceptible para el espectador común.. Para Carmina era muy difícil fingir y Borges ingenuamente Le correspondía.. Carmina culminó sus estudios con la publicación de SU primer libro, realmente el último de Borges.. Tal como lo predijera Borges fue un gran éxito.. La nombraron la revelación del año; SU libro fue traducido en 19 idiomas diferentes.. Para mí fue una gran sorpresa.. No sabía QUE la narizona fuera tan famosa.. A él, el libro no Le parecía para tanto; solía decir QUE en estos tiempos los críticos eran más benevolentes.. En esta parte de la historia empecé a comprender el enamoramiento de Carmina con Borges, el hombre, el escritor, el poeta.. Yo sin conocerle empezaba a estar loca por él.. En un acto totalmente irracional decidí mantener en secreto mi fascinación por él.. Tenía miedo a ser descubierta, pensaba QUE los celos la nublarían y me alejara de él.. IV.. Por mi parten seguí contándole de las pequeñas infamias con la esperanza de QUE ella siguiera contándome de Borges.. Pasaba el tiempo.. Mi creciente admiración por Borges llegaba a límites impensables y empecé a preguntarme qué hacia a Carmina especial.. Por qué él la había elegido.. Repasando los hechos, inicié un pequeño diario apuntando todos los datos QUE me parecían relevantes.. Después de mucha deliberación llegué a la conclusión QUE todo principio-final, pregunta-respuesta surgía del y en el ALEPH.. Sólo entrando allí lo encontraría.. Tenía QUE entrar en él y perderme para siempre.. Carmina trabajaba en el libro y no me prestaba atención.. Hacía caso omiso a mi petición de ir a casa de sus padres.. Lo tenía todo planeado, durante nuestra estancia yo haría lo posible por encontrar ALEPH y conquistar a Borges.. El único detalle pendiente era cómo sacar a Carmina del juego.. Finalmente, partimos un sábado por la mañana, llegando a la hora del té.. Los padres de Carmina nos recibieron con mucho agrado.. En cuanto puse un pie en la casa quise QUE me enseñaran la biblioteca pero, para mi mala suerte llevaban varias semanas reparando el techo.. Las obras me pusieron muy tensa e irritable, Carmina lo notó pero no hizo ningún comentario.. Por SU parte ella no Le daba importancia alguna al no poder entrar.. Se pasaba las horas con viejos amigos o corrigiendo aquel maldito libro en donde yo y mis pequeñas infamias seríamos los protagonistas.. El miércoles siguiente a nuestra llegada la biblioteca quedó habilitada, ese mismo día por la noche nos quedamos solas Carmina y yo.. Ese era el momento ideal, tal vez mi única oportunidad.. Tenía QUE encontrar el ALEPH.. Para mi sorpresa, nuevamente como si leyera mi pensamiento, ella misma lo sugirió.. Nos dirigimos a la Biblioteca y con SU huesuda mano señaló un punto en el techo.. La puerta estaba oculta al ojo humano, con gran cuidado la abrió y ante mis ojos apareció una escalera en forma de caracol.. Ella descendió indicándome QUE esperara.. Me pareció una eternidad lo QUE tardó en volver, pero valió la pena la espera.. Borges permitió QUE entrara.. Las paredes estaban tapizadas por libros, cuadros y partituras.. Al terminar la escalera había un gran salón y en un rincón oscuro se dibujaba la figura de Borges.. Se puso de pie extendiéndome la mano.. Todo era como en el relato de Carmina.. Yo me quedé petrificada ante SU presencia.. Era más perturbadora de lo QUE suponía.. Todo se desvaneciócuando con SU encantadora voz me preguntó soy tan ciego como esperabas? Pronto los tres nos echamos a reír.. Ahora sé QUE había QUE estar ciego para no ver QUE aquellos dos se traían algo entre manos.. No sé cuanto pasó pero se me hizo muy corto.. Cansado Borges se despidió.. En el ALEPH no hay tiempo QUE valga así QUE bien pudo ser una eternidad o sólo un instante.. Salí completamente enamorada de él.. Con gran pesar fui subiendo las escaleras.. Faltaba un escalón para encarar la triste realidad y se me ocurrió dejar una señal para poder regresar.. Esperé a QUE todos durmieran y bajé cautelosamente.. A ciegas busqué la maraca y até la correa de la cortina a la clavija.. Estaba a punto de entrar cuando se encendió una luz acusadora.. De pie ante mí estaba Carmina.. V.. Ese es el último recuerdo QUE tengo de aquella noche.. Los padres de Carmina me encontraron a la mañana siguiente, en el piso.. Recibí un golpe en la cabeza.. Fue una noche turbulenta.. Carmina desapareció dejando una nota de despedida.. Confesaba QUE estaba quedándose ciega y prefería alejarse del mundo.. En la carta también daba instrucciones precisas dejándome como la única beneficiaria de SU último libro.. Sus padres lo sospechaban pero no lo querían creer.. Ellos sabían QUE el riesgo de perder la vista nunca había desaparecido.. Nació con esa extraña enfermedad , a los nueve años se agudizó y a los quince parecía estar curada.. Todo coincidía con las apariciones de Borges.. Según SU madre la pérdida de la vista agudizó SU imaginación y fue la causa de SU triunfo literario.. Yo no sabía como decirles QUE no era todo parte de SU imaginación por QUE yo también había visto a Borges.. No era posible QUE las dos tuviéramos la misma aparición.. Estaba segura yo- no- lo -había -imaginado.. SU libro fue publicado; pronto estuvo en todas las librerías del país.. Cada vez QUE lo veía me sentía totalmente absurda y engañada.. Pero a pesar de eso, movida por la curiosidad lo leí de cabo a rabo.. En el epílogo, entre líneas, encontré las respuestas QUE estaba buscando.. Ella y Borges lo habían tramado todo desde el principio.. No fue casualidad QUE mi perro se extraviara, ni QUE yo entrara aquella librería.. Todo fue una cadena de eventos totalmente planificada para QUE pudieran quedarse en el ALEPH.. EPILOGO.. A raíz del golpe quedé parcialmente ciega, qué ironía.. Por fin comparto el mundo de Borges.. Se me concedió el deseo.. La única respuesta QUE no encontré es por qué Borges eligió a Carmina, por qué ella es la Chica Borges.. Seguramente la respuesta es parte de la Historia Universal de la Infamia.. Ahora tengo un nuevo perro, QUE me guía y me hace recordar cómo un simple hecho, cambió por completo mi existencia y mi visión del mundo.. Última revisión: 26/06/08..

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  • Title: Lorena Flores
    Descriptive info: Oye Guapa.. No congeles el júbilo, no quieras con desgana pero si pese a todo no puedes y te salvas no te quedes conmigo.. Al abrir los ojos vi a Marco.. El cabello rojizo contrastaba con el blanco de la almohada.. Su cuerpo estaba quieto y las sábanas apiladas en el piso.. El calor me había despertado.. Apenas eran las siete de la mañana y el calor era intolerable.. Hacía una semana nos estábamos inundando y ahora nos encontrábamos a punto de asarnos.. Junio siempre ha sido un mes muy loco.. Días de sol, lluvia y viento.. A veces todo en un mismo día.. Ya en pie asomé la cara por al ventana.. La ciudad había despertado.. La gente corría de un lado a otro, volteé y vi de reojo a Marco, que seguía, durmiendo plácidamente en esa espantosa posición de muerto.. Llevaba años tratando, sin éxito, que durmiera de otra forma.. Pero, en cuanto se tumbaba en la cama cruzaba los brazos sobre el pecho.. Fue así desde la primera noche que dormimos juntos.. Cuánto tiempo y cuántas cosas habían pasado desde entonces.. Me gustaba verlo, observar cada centímetro de su cuerpo, de su rostro.. Está vez algo no andaba bien, su cabeza estaba más hundida que de costumbre y la boca levemente abierta, lo más inusual era que no roncaba.. De pronto sentí la rigidez de su cuerpo y en cuestión de segundos pasó por mi mente nuestra vida juntos.. Todo se fue tan rápido como un suspiro.. Me acerqué y la certeza de su muerte me invadió.. Súbitamente la rigidez se apoderó de los dos.. Yacíamos los dos mudos, muertos e inertes.. Tendida junto a él, sentí el primer beso y el último.. Quise besarlo una vez más pero no pude.. Sus amoratados y fríos labios ya no me pertenecían.. Fue entonces cuando la nostalgia llenó el vacío, mis huesos, mis músculos, mí ser y grité Marco qué hago sin ti! La vida, su vida se había extinguido pero nuestro amor no.. La vida tal cual la conocía había cambiado.. La guerra lo estaba consumiendo todo.. Habíamos dormido mal y desayunábamos tarde.. La noche anterior había sido de mucho ajetreo.. Los nazis seguían avanzando y todos estábamos muy nerviosos.. La guerra sucedía al otro lado del Atlántico pero a pesar de la distancia la sombra empezaba a cubrirnos.. Sólo se respiraba guerra, sólo se hablaba de la guerra y sólo se soñaba con la guerra.. Cualquier otro pensamiento no duraba, cualquier otra cosa había que posponerla u olvidarla.. Mientras este monólogo me taladraba la mente veía del otro lado de la mesa a Bill, mi esposo desde hacía cuatro años.. Sabía que me hablaba porque su boca moviéndose pero, no lograba entender ni una de sus palabras.. A lo lejos intuí que nuevamente se quejaba por la falta de mantequilla.. Teníamos leche, mermelada, tostadas, café pero no mantequilla.. Para él la falta de mantequilla era una clara señal de la guerra.. Así era Bill y todo era culpa de la guerra.. Si no hubiera sido por la guerra, nosotros no estaríamos juntos.. Nos casamos precipitados en un estúpido arranque de romanticismo, miedo e histeria.. Guerra, maldita guerra.. A Bill Lo conocí en una tertulia hacia apenas unos pocos meses atrás.. Bill Tofano, filósofo (singular nombre para un filósofo) de origen germánico (nadie podría decirlo por el apellido), treinta y tanto años, pálido, de cabello oscuro, alto y completamente flemático.. Aún me pregunto qué me atrajo de él.. Lo veo a mi lado al despertar y sinceramente no lo sé.. Me siento terriblemente culpable, fui yo quien se acercó a él.. Bill, jamás se hubiera atrevido a hablarme.. Creo que el hecho que fuera filósofo fue lo que me atrajo de él.. Yo estaba por terminar mis estudios.. Era realmente una chica privilegiada, pocas podían asistir a la universidad.. Yo era la primera en mi familia.. Pues bien, en una de esas tertulias universitarias donde solíamos ir los intelectuales lo conocí.. Fue a la primera persona que vi al entrar.. Estaba de pie frente a una columna, ausente de la conversación.. Él estaba por casualidad, a mí me había invitado un colega del periódico.. Sí, trabajaba en un periódico, hacía unos cuantos meses me habían contratado.. Era periódico pequeño liberal de carácter casi subversivo.. Empecé haciendo reseñas de los clásicos (Zolá, Russeau, Kant, entre otros), pero luego me decidí a escribir relatos corto bajo un pseudónimo.. Tuvieron éxito de inmediato, fueron muy bien acogidos, por nuestros selectos suscriptores.. Aparentemente ayudaban a la gente a apartar su mente de la amenaza de la guerra.. Los relatos estaban llenos de héroes y heroínas protagonizando grandes historias de amor.. Mis compañeros decían que la pasión con la que escribía, era sin duda, fruto de mi sangre latina.. Hasta la fecha no sé de donde venía la inspiración, ni en  ...   me hizo caminar de prisa.. Caminaba viendo las gotas de lluvia estrellarse contra el pavimento.. Quería sentir las gotas estrellarse contra mí para que luego arrastraran la tristeza.. La lluvia seguía cayendo, un rótulo luminoso resaltaba en la calle: BAR ESPANTAPERROS.. Sin dudar entré, necesitaba tomar una copa, descansar y protegerme de la lluvia.. Colgué mi chaqueta, me senté y coloqué sobre el mostrador las cenizas de Spencer.. Arregle mis cabellos y le sonreí al barman mientras ordenaba un Cassis Con Soda.. Sorprendido repitió la orden y asentí.. Siempre había querido pedir aquel trago.. La heroína de uno de mis libros favoritos lo hacía y yo quería sentirme como ella.. Al primer sorbo sentí el singular y fuerte sabor amargo.. El segundo sorbo fue más sencillo.. Después pedí otro y otro hasta que el tiempo dejó de importar y empecé a sentir simpatía por el resto de los que estaban en la barra.. Al poco tiempo de conversar percibí que se sentían intrigados por mi presencia, bueno por el cenicero que había puesto sobre la barra.. El barman fue el designado para preguntarme.. Me tomó desprevenida, aún así creo que logré convencerlos que se trataba de un simple cenicero.. Todos se echaron a reír.. Las mujeres siempre tan excéntricas dijo más de alguno.. Lo que ellos no sabían era que eran parte del funeral de Spencer.. Fue una noche increíble cantamos, bebimos y lloramos.. Era muy tarde cuando por fin decidí volver a casa.. Había dejado de llover, decidida me incorporé y dejé a las cenizas en la barra.. No me apetecía caminar con un muerto a cuestas a aquellas horas de la noche.. Llegué a casa y me tumbé a la par de Bill.. Él siguió durmiendo sin inmutarse.. En ese preciso instante me di cuenta que no lo quería.. Por la mañana lo escuché llamarme desde la cocina pero decidí ignorarlo hasta que se marchó.. Mi cabeza aún estaba rezagada.. Nunca fui buena para beber ni para decir adiós.. La combinación de ambos fue desastrosa.. Bebí un enorme vaso con agua y tomé un par de aspirinas esperando que se diera un milagro.. Mientras tomaba el café recobré la conciencia: había dejado las cenizas de Spencer sobre la barra.. Sin ocuparme de mi aspecto, corrí tan aprisa como pude hacia el bar.. A la luz del día aquel sitio había perdido el encanto.. Las mesas y sillas estaban apiladas y el barman barría el piso.. En cuanto me vio me reconoció y me llamó Lady Cassis.. Aclarando la voz pregunté por mi cenicero, con un tono muy amable me dijo que lo había lavado y colocado junto a los demás.. Spencer había terminado en la basura, entre escupitajos y colillas.. Ese fue el fin de mi hermoso perro.. Y por todo culpé a Bill.. Lo hice porque fue lo más fácil, la excusa perfecta.. Intuyendo el fin de nuestra relación a la semana siguiente decidió enlistarse.. La guerra por fin llegó a nuestra puerta.. La última vez que le vi fue en la estación de tren que lo llevaría hasta la base naval donde partiría para Europa.. En la estación fingí que lo extrañaría.. Pero en cuanto partió el tren me sentí libre.. Regresé a casa, abrí las ventanas y puse un disco de Edith Piaf.. La guerra seguía, la vida también.. Aunque cada vez quedaba menos gente en la ciudad.. Las fabricas y comercios estaban cerrados.. Estábamos rodeados por una calma obligada y la esperanza de que todo acabara pronto se esfumaba.. Al día siguiente de la partida de Bill, salí a recorrer la ciudad y a traer mis cupones de abastos.. Ahora no sólo hacía falta la mantequilla.. Hice una larga fila junto a unas veinte personas más.. Resignada y en silencio hasta que la monotonía se rompió con un constante golpe seco sobre la calle.. A los pocos minutos el sonido se hizo acompañar por una borrosa imagen que poco a poco se afinaba.. A lo lejos podía ver un cabello rojo ondeando libremente, Un hombre grande usando un bastón llegó hasta mí con una sonrisa plena en el rostro.. Apoyándose sobre el bastón se acercó a mí y con voz profunda me dijo Oye Guapa! Sonreí y tímidamente dije hola.. Soy Marcos dijo extendiéndome la mano.. Al sentir sus manos frías mi corazón latió.. La guerra terminó, al poco tiempo poco tiempo tuve noticias de Bill.. Había sobrevivido y había decidido quedarse en Alemania por un tiempo.. Era su manera sutil de decir adiós.. Yo para aquel entonces ya era muy feliz.. Al despertarme cada mañana veía a Marco respirando profundamente a mi lado y su cabello rojo contrastando con el blanco de la almohada.. Al verlo recordaba nuestro primer encuentro, qué me atrajo de él, por qué me enamoré, el primer beso y sobre todo su hermosa voz diciéndome: Oye Guapa..

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  • Title: Wingston González
    Descriptive info: DE.. Los Magos del Crepúsculo [.. y blues otra vez.. ].. Editorial Cultura/ 2005.. RUMBA: dance floor in Labuga.. Inédito/ 2005-2006.. TÓCAME/ MÍRAME/ VUÉLAME.. siente con los labios/ escamas en mi piel.. la gloria conmovida.. que es de las sirenas extranjeras para Ulises.. que extranjero es en todas partes.. menos aquí.. que siempre no es.. que alza la mano derecha hacia el sueño.. y el crepúsculo le escapa.. rumbo a las cruces sembradas.. por extranjeros.. por muertos que abren las bocas.. en espera del ídolo ciego.. que a los hombre nubes ama.. que a los hombre bestias anhela.. (Búscame entonces Ulises.. en la discoteca del pueblo.. Donde extranjero ninguno es.. y si arde se mide.. cual hombre sin más cauce.. que el silencio).. HAHARI WAGÜBÜRIGU [algo así como.. el espíritu de nuestros padres.. Expongo mi palma a la niebla.. y saludo por los que perdieron su tiempo.. soñando con naves espaciales.. que les hicieran más hombres que bolígrafos.. Doy por concluido lo inconsciente.. para que mis actos desordenados.. se pierdan ante las luces.. antes.. que vigente la nostalgia.. alegre nuestros días guillotinados.. con la tierna violencia de los muertos.. la clausurada conciencia de todos mis rituales.. la sagrada memoria de las cosas que no hice.. y el miedo a mi propia especie.. por lo obvio de su silencio.. Un catedrático ebrio se me acerca y  ...   era un gigante.. como hasta Adán la rabia.. de un muerto los libros viejos.. de un vago las arañas.. y los oficios ruinosos de la ceniza.. Había oído hablar del mar/.. ¿y tú Elisa?.. / que era un ruido.. un cantor.. y hasta un farsante.. una telenovela a las ocho.. un horario estelar de discoteca.. o una puerta estrellada en los olores de la angustia.. Lo que he oído no importa.. ¿qué es el mar.. Elisa?.. ().. CRISTINA perdí tu teléfono.. y pienso que eso es lo mismo que existir.. tiene rostro de criminal neurótico la tarde/.. una mujer cuenta los caudales que hay en el mar.. /los orgasmos se sobrevienen a años luz.. en las travesías.. (Hace falta hablar.. encaminarnos al olvido.. :al concepto de fracaso que Elisa Ángel.. descubriera un mal martes en un bus.. justo cuando un hombre transitaba.. hacia el suicidio auxiliado.. de los últimos sacramentos.. hacia el control natal de la memoria.. ¡Ah!.. y el antídoto para la mordedura de dinosaurio.. ).. empaca la vida Cristina.. que nos vamos sin conocernos.. WINGSTON GONZÁLEZ.. Livingston, Izabal, 1986.. Ha publicado poesía en revistas locales de San Marcos, en donde reside actualmente y en.. Internet.. Aparece en la recopilación poética Memorias Del Ixtágel , trabajo colectivo del Grupo Literario Manantial de la ciudad de San Marcos y ha publicado.. ], en Editorial Cultura 2005..

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  • Title: Todos somos
    Descriptive info: Todos somos.. Todos somos.. claridad y sombra.. luna y sol.. sí y no.. Oscilamos.. entre el vacío y la tierra.. entre ser y ser otra vez.. lo que fuimos y no somos.. Como vida y muerte.. como sol y vaho.. vuelo y caída.. rodamos como dados.. una vez más.. Reflejo I.. Te beso.. y me beso.. sólo existe un hueco sordo.. en medio del cuerpo.. Nadie.. mitiga.. su calculado destino:.. la soledad.. Te abrazo.. y me abrazo.. nómbrame.. y seré creada.. Sólo existo.. en el corazón de Otro.. Tus labios.. me paren.. porque la vida.. finalmente.. no olvida que existo.. Reflejo II.. Te pudres.. en el inconsciente.. Has sido expulsado.. del paraíso.. Amarte.. fue amarme.. en un espejismo.. Reflejo III.. Hoy.. no te tengo.. Soy yo.. únicamente.. Un solo cuerpo.. que se abraza.. arde.. y se besa.. se consuela.. y se asemeja.. a la nada.. Pocas piedras.. Distancia de pasos.. medida.. en el olvido.. del grosor de tu piel.. Desdice tu sonrisa.. y roja se desliza.. por tu rostro.. Demuestra la mínima congruencia.. entre la pose y el bien.. Desempolvas el arma voraz.. de tus intenciones.. y describes.. sólo para mí.. el rudo camino de tu nombre.. En la batalla.. recogemos pocas piedras.. las que nos heredó.. este desencuentro.. Desarraigo.. Al  ...   luna.. por favor.. para hechizos.. de sibila.. reducida.. a la calma del oleaje normal.. a la vida de parroquiana.. y al atardecer del lirio eterno.. La luna echa las cartas.. sobre esta tierra debatible.. En sus ojos despliega.. el futuro.. Los gatos.. Los gatos.. hacen el amor.. sobre mi cabeza.. Se aman.. desaforados.. Evento de madrugada.. suceso diz que en secreto.. cuando son.. arrumacos violentos.. Permanezco insomne.. cuando miles de gatos.. vienen a casa.. y hacen el amor.. Dialéctica?.. Esta vida.. de contradicción.. va a partirme en dos.. Entonces.. vendrán por su mitad.. el demonio y el ángel.. Muerte a Penélope.. Bajo tu mano.. ahogo el destino.. predicho por la sibila.. que me trajo al mundo.. Y de la estirpe.. de mujeres solas.. me desprendo.. sin dedos que tejan periplos.. y sin la espera.. sembrada en el gesto.. Xib alb a.. A Heliodoro Cumes.. A donde llego.. se levantan tempestades.. los grupos se dividen.. se alza la discordia.. Un humo torbellinoso.. asienta mi conexión:.. Xib alb a.. es mi referencia.. el odio.. arruga en mi mano.. la muerte.. grabada.. en mi frente.. Llego.. el caos se desata.. las luchas se confrontan.. Crezco del cielo a la tierra y.. sólo la muerte me acompaña.. hacia trece serpientes.. donde el odio.. finalmente.. se romperá..

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  • Title: Johanna Godoy
    Descriptive info: 23 de Febrero de 2000.. Johanna Godoy: Las mujeres podemos acumular sabiduría sin dejar de ser humanas.. Virginia del Aguila.. La relación de una voz poética femenina y su pareja es el hilo conductor en la obra literaria de Johanna Godoy.. En su obra, esta joven escritora guatemalteca (31 años) ha explorado dicho tema, además de referirse a la maternidad, la relación entre el hijo varón y su progenitora, la violencia, la muerte y la desintegración del ser.. Lapidaria.. (1992) y.. El amor de Yocasta.. (1997) son sus anteriores publicaciones, una especie de ciclo que se completa con.. Sibila de luna.. (1999).. Esta obra se presentará mañana, a las 18:30 horas, en la librería El Pensativo, de la zona 9.. Con los escritos posteriores a Yocasta, más algunos que datan de los años 80 y 90, Godoy estructuró un libro con 40 versos, referidos al amor y a las vivencias personales, en las que se reflejan las experiencias de otras mujeres (tanto de generaciones pasadas como futuras).. Sin embargo, en esta ocasión, optó por abordar también el tema de la codependencia de la mujer, que lleva a muchas a soportar e incluso negar sus problemas conyugales.. Hay más sabiduría en reconocer que el cuento de hadas que nos vendieron no es realidad y no se podrá realizar, que engañarnos y seguir en lo mismo.. Ahí se encuentra la contradicción, pues la mujer logra sabiduría al aceptar que la relación no funcionó, que hay un desencuentro y que siente odio.. Y hay sabiduría porque al admitirlo, se liberará de ello, señaló la autora, en entrevista con Siglo Veintiuno.. Por que titularlo Sibila de luna?.. Al escribir, pensé en quienes se quejan de sus problemas conyugales y tienen maridos con problemas de alcohol, que arman parranda con sus amigotes en la casa.. Cuando ella reacciona y se molesta, la califican como vieja bruja.. Aunque pensé en ese término, también reflexioné acerca del concepto de bruja que las feministas desean rescatar.. El que se refiere a las mujeres que durante la Inquisición, fueron acusadas de herejes porque eran más sabias que la mayoría de la comunidad.. En los poemas usé esa palabra, pero sentí que reforzaba su connotación negativa.. Pero repasé mis estudios grecolatinos y recordé el término sibila.. Me pareció adecuado para reivindicar la figura femenina como una mujer cotidiana que lleva toda la sabiduría de quienes la antecedieron.. Al unir la luna como símbolo de la intuición femenina, así como el saber de distintas culturas, surgió la voz poética llamada sibila de luna.. En la presentación, Dina Posada describe su estilo como aparentemente sencillo, expresado con palabras no rebuscadas, pero lleno de símbolos.. Cómo lo logra?.. Así nació.. Me lo explico como extracción de clase, pues pertenezco a una familia de clase media, en la que mi abuela y mi madre (aficionadas a la lectura) me inculcaron ese hábito.. Para mí, los libros fueron un  ...   amor a terceros.. La voz poética en la Trilogía descubre que no amaba al otro, sino al reflejo propio visto en él.. Lo ve como ella quisiera que él fuera, con la mejor carga de sí misma, cree que su pareja es esa imagen, pero lo que ocurre es que se refleja en él como en un espejo, y ama en él todo lo que desearía de sí misma.. Por supuesto, el hallazgo implica un choque muy fuerte y una gran soledad.. Después viene el desencuentro: constatar que el príncipe azul se volvió sapo, que hay mucho sufrimiento y dolor porque no llega todo lo que se esperaba, ni la felicidad.. Ese recorrido de desilusión y amargura se convierte en odio; pero al reconocerlo y desterrarlo, la mujer refuerza su sabiduría.. Pero más adelante, después de los desencuentros, aparece el último héroe, aquel que (como usted escribe) no defraudará nuestros sueños.. La verdad, lo puse en tono irónico (RIE), con mucho sarcasmo, pero veo que el efecto en el lector es de un poco de esperanza.. Me da mucha lástima botárselas (VUELVE A REIR).. Hace pensar: De repente aparece por ahí el príncipe azul.. Es como querer confiar sin dejar de creer, pero no en la historia que nos vendieron, ya que deberá ser un hombre en todo el sentido de la palabra, capaz de significarse más allá del macho.. Por medio de estos versos, conjuró el recuerdo de los episodios que marcaron la etapa más reciente de su vida?.. He llegado a la conclusión de que el tiempo (no la poesía) lo cura todo.. Los versos surgieron de una emotividad muy exaltada pero fueron trabajados de modo racional.. Todas las experiencias quedaron en el pasado, aunque también hice una gran inversión propia -de trabajo espiritual y sicológico- para superar el pasado.. En ese momento, el trabajo paralelo nada tenía que ver con la literatura ni el poemario.. El tiempo invertido en superar esas situaciones tendrá mucho que ver con mis obras futuras.. Casi al final de la obra, usted propone matar a Penélope.. Ah, nuestra querida Penélope.. (SONRIE).. Ella simboliza la fidelidad a toda prueba, hizo el sacrificio total de tejer mientras Ulises regresaba.. El, por su lado, hacía lo que quería (también tenía sus ratos de diversión), y ella rechazaba a sus pretendientes.. Yo me planteé: Basta de este mito, pues una tiene vida propia y la felicidad está a cargo de una misma.. Entonces hay que matar a Penélope, aceptar la soledad como condición propia y de todo ser humano.. Debemos dejar de esperar que llegue la felicidad, que él regrese y cumpla con nuestras expectativas.. Ya no nos preguntemos: Dónde andará?, ni tejamos eso como excusa para no aceptar a otros en nuestra vida.. Más bien, invirtamos en nosotras mismas.. Las mujeres podemos acumular toda la sabiduría sin dejar de ser humanas; sin dejar de amar, odiar o sentir dolor..

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  • Title: Ángel López Santizo
    Descriptive info: POEMAS DE ANGEL LOPEZ SANTIZO.. TÚ ORACIÓN.. El verbo se escapa.. De la oración enmohecida.. Salta a la acera frontal.. Fluye hacia la plaza.. Y se transforma cíclicamente.. En fragmento delirante.. De poema callejero.. Contempla al viento.. Que atraviesa los oxidados árboles.. Enfrascados en visualidades.. Abstractas y disolutas,.. Para esta hora.. Deja de ser fragmento.. Y pasa a ser cuerpo.. Femenino y excitante.. El verbo se fermenta.. Por las olvidadas calles.. En labios de los amotinados.. Dejando de ser símbolo.. Dejando de ser cuerpo.. Y solo se convierte.. En todo de mis deseos.. Fluye por las partículas.. Anti-lineales de los transeúntes.. Sin destino determinado,.. El verbo se me ha escapado.. Mi oración no tiene sentido,.. El verbo se disuelve.. En el líquido vaso.. De mis tenues recuerdos.. Se refugia en una tumba.. Y a veces le llevo flores.. VII.. II.. MMI.. TÚ-POESÍA.. En la calle.. Mueren los poetas.. Muere la poesía.. De mis sucias manos.. Que arrastran.. La carroña de los parques.. Prehistóricos.. Resucito un segundo.. Que había perdido.. Hace muchas noches,.. Un viejo libro.. Hace muchos inviernos.. Un velo recorre.. Mis playas.. Y mis cementerios,.. Me visto de poesías.. Muertas en otoño.. Resucitadas en tu verano.. Recupero valles nebulosos.. En mis ojos cristales.. Acaricio con mi memoria.. Los tersos volcanes.. Que emergen tenuemente.. De tu continente,.. Afuera mueren los poetas.. Afuera muere la poesía.. La poesía me mata.. Sus letras devoran mi cuerpo.. Sus alucinaciones.. Marchitan mis huesos.. Y yo me sepulto.. Dentro de tu cuerpo.. YO-MUELLE.. Las olas repican.. En mi almohada.. Intermitentemente.. Indefinidamente.. Trayendo una nueva idea.. En cada gota.. Y en cada oración.. De barcas.. Ya naufragadas.. Y simulacros.. De autonaufragio.. Las olas.. Se detienen sigilosamente.. En las playas.. De mis sueños,.. Dejando algo de humedad.. En mis velas.. Cuando despierto.. La humedad.. Se reconoce.. Aun en la distancia.. De un sueño,.. Se siente.. Como un hilo delirante.. Que arrastra.. La balsa.. De nuestras fábulas.. Con animales ficticios.. Por salas oscuras.. Por mares desiertos.. Y playas de despertares.. Humedecidos con un último.. Recuerdo del sueño.. Estrellando sus olas.. En el filo de mi cabeza.. VI.. I.. MMII.. PUERTAS.. Ubluscolo:.. Alguien como yo.. Harterkk.. En la parte trasera del muelle.. Muere un ubluscolo.. Sin que a nadie le importe,.. Sería como si.. A la sociedad.. Le importara.. Que muera una araña.. Las arañas.. Como los ubluscolos.. Son personajes.. Ornamentalmente incorrectos.. Que buscan glutinosamente.. Las rendijas de la noche.. Para tallar con las uñas.. El vertiginoso dialogo.. De sus verdades ignoradas,.. Verdades veladas meticulosamente.. A la luz de la existencia.. Ocultos en la sombra del muelle.. Ambos personajes.. Escriben sus cavilaciones,.. No con el interés.. De justificar al mundo.. En el que existen,.. Sino para justificarse.. La existencia en un mundo.. Al que no necesitan.. Y que con gusto borrarían.. Para abrir las puertas.. A la absoluta nada.. Que inunda el universo.. XXX.. IV.. POEMA.. Me suicido luego existo.. Me corto las letras luego respiro.. Las arrastro amargamente.. Hasta la página yerta,.. Me desangro.. Por un segundo eterno.. Al resultado le llamo poema.. Cúbico o abstracto.. A quien le importa?.. Lo que importa.. Es arrancarlo.. Al tiempo y de raíz.. Antes que sea ave.. Y vuele al desierto,.. Antes que sea avión.. Y quiebre un rascacielos,.. Antes de todo.. Y después de tus labios.. Estoy arto de vivir,.. De sentir el viento áspero.. De mil aviones surcando.. El cielo de mi piel,.. De ver hacia las esquinas.. Y no encontrar,.. De ver hacia el sol.. Y no despertar,.. Del vuelo de predicas.. Psicoticas y mitomaniacas.. La navaja corre de mi dedo.. Cruza la mesa.. Da un salto mortal.. Atraviesa el cristal.. Del existencialismo.. Se hace poema.. Y me obliga a ser su autor.. Yo la clavo en un callejón.. De mis venas.. Pero solo me poetisa.. Pero solo me hace.. Recordarte una vez más.. XIII.. AUSENCIA.. Y si faltas a mis desvelos.. Me alimentaré de tus despojos.. De tus poemas inconclusos.. De tus nocturnas cartas.. De tus quebradas prosas.. Me alimentaré de las sombras.. Que aun me quedan de ti.. Aun los solsticios.. De tu herrumbrosa tumba.. Me serán por alimento,.. La tinta se me escapará.. De los dedos tenues.. Fríos y desenterrados,.. De las enmarañadas.. Páginas vertiginosas:.. Un poema lleno.. De tu impasible alimento.. Un poema de tu rastro.. Un poema oculto.. Bajo mis manos.. Que se desangran.. Retrospectivamente.. En una guillotina.. Sin subdivisiones carnales.. Un poema succiónante.. Que devora mis cristales.. Oculares curvilíneales.. En deplorables gesticulaciones.. Anti-visuales y agudas.. Clavando sus movedizas uñas.. En las arenas de mis labios de desierto,.. El poema se alimenta de ti.. El poema me mata a mí:.. La ausencia es un poema insaciable.. CONFORMISMO.. Tras el sendero.. De mi oxidada cama.. Existe un taller.. En el que se teje.. El futuro.. Del universo.. Con agujas.. De ausencia.. E hilos de continuos ceros.. Que mutilan silentemente.. Las telas que no serán.. Más que plásticas quimeras.. Asomándose a la retina.. De un futuro.. Inexistente.. Hay abismos.. Tan vastos.. Que ni la hipocresía.. De un dogma,.. Ni la mezquindad.. De una institución social.. Pueden llenar,.. Es entonces.. Cuando a nuestro.. Horizontal universo.. Debemos cambiarle.. De tela.. Y debemos cambiar.. De taller,.. Pero hay oportunidades.. En que simplemente.. Nos quedamos.. Estacionados en silencio.. En medio de una palabra.. Cuyo significado.. En ocasiones.. También desconocemos.. VIAJAR.. Viajar es un sonido.. En las huellas,.. Un canto.. En las rutas.. Que se pierden.. Más allá de las olas.. Y los diarios enmohecidos.. Viajamos para olvidar:.. Las moscas.. Del cristal.. Que cubre.. Al mundo.. Y a sus esferas.. De piedra.. En cada viaje.. Recogemos algo.. Hasta llenar.. Nuestra playa.. De objetos abstractos.. De más recuerdos.. Que tampoco.. Podremos olvidar.. No olvidamos,.. Solo apilamos recuerdos.. En el embarcadero.. De nuestra lengua.. Al acecho.. De unos ojos.. Verdes.. Amarillos.. Que viajan.. En latitudes opuestas.. A nuestro opaco desvelo.. XII.. AUDITIVA.. El disco me ejecuta.. Fragmentariamente.. Sobre la ruta disforme.. De sus rítmicas quimeras,.. Desgarra pluralmente.. Mis manos suicidas.. Y un tanto poéticas.. Las rotaciones malsanas.. De su superficie inmortal.. Que aniquila mi cuello.. Fluyendo por mis.. Ensangrentados oídos.. Promoviendo incesantemente.. Mis premeditados histerismos.. En torno a tus fábulas.. Y tu rastro.. El disco me inmola.. Tenuemente.. Dentro de su preposición.. Rítmica disforme.. Un barco lleno de ti.. Muere entre mis manos.. A pesar de mis intentos.. Una melodía, un ritmo.. Con aroma a tu huella.. Ahorca mi penumbra.. Desconfabulada a la aurora.. Una soga de fango y sollozos.. Se aferra a mi desintegrado cuello.. El disco no sabe de miseraciones.. Repite su melodía eternamente.. Kashmir/.. Kashmir/Kashmir.. Kashmir/Kashmir/Kashmir.. /Kashmir.. RECUERDOS.. Aun guardo en mi fonógrafo.. Tus fantasmas auditivos.. Tu voz gesticulantemete acuosa.. Tus melodías favoritas.. El sonido de tus caricias.. Perdidas en la ausencia.. De piel.. Espacio.. Forma.. Forma?.. La silueta de tu estigma.. Atravesando mis límites.. Líquidos y hormigueantes.. Sobre una playa.. De páginas.. Atrapadas al angar.. De mi lengua.. De tu poemario favorito,.. Las olas de mi ambarina sangre.. Arrastrando los barcos.. De un olvido multilineal.. Espacio?.. Nuestros grises cuerpos.. Robándolo a las aguas.. En pluriformes pipas.. Submarinas y solanáceas.. Que arrancan de mis manos.. Las velas de la realidad.. Piel?.. Tú, reposando.. Sobre la tersa piel del sol.. Que avanza en la carretera.. Pre-nocturnal adyacente,.. Árboles que rozan el cielo.. E inundan nuestro sueño.. Desdibujemos con tu pincel.. Una fría luna languidecíente.. En el mortífero epicentro.. De nuestros paranoicos soles.. HUESPED.. El otoño vertical.. Desciende grada tras grada.. Hasta palpar el futuro.. Cuando se marchiten.. Las cruces.. De un diáfano cementerio,.. Entonces despertará.. Un poema muy grande.. Que se extenderá.. Como epidemia.. De boca en boca.. Suave y delirante.. Como beleño.. Un poema que cruzará.. Con paso ambivalente.. Las carreteras.. De nuestro cuerpo.. Hasta hospedarse.. En los hoteles.. De nuestro ser.. Se verá en el espejo.. De nuestros.. Huesos transparentes,.. Descansará en los muebles.. De nuestra dentadura,.. Se bañará en la laguna.. De nuestras lagrimas,.. Se emborrachará con el licor.. De nuestra sangre.. Y al amanecer.. Partirá hacia un nuevo hotel.. En busca de más ilusiones.. Que sacien.. Su antropofagia lírica,.. En busca de más emociones.. Que justifiquen su existencia.. En este mundo de hoteles.. Donde no existe.. Un hogar perpetuo.. Que  ...   tumba.. Un símbolo de anarquía.. A falta de una cruz convencional.. La mosca derramó discurso:.. Efímera como el viento.. A veces fábula y destiempo.. Otras embriaguez y pensamiento.. Misántropa del universo.. Desterrada de las pestañas.. De una sociedad famélica.. Despreciadora de su poesía.. Desterradora de su fealdad.. Delito aun mayor que la estupidez.. (En una sociedad como esta).. Pero quizá en el fondo.. Su alma no era.. Tan horrible como su rostro.. XXV.. MMI.. ANTI-DARWIN.. E.. xistió un pensador que proponía que el hombre venía del mono, pero quienes hemos vivido tanto tiempo sobre este extraño planeta, y no hemos sentido el suave calor de la muerte en los huesos para tener paz y felicidad, luego de soportar tanta claridad existencial, recordamos que los monos solo han sido una raza análoga, que en un tiempo fue amiga de la raza humana, pero estos al descubrir que los hombres no estaban preparados para la libertad huyeron para salvaguardar la suya en las montañas, a más de algún mortal le interesará saber de esos tiempos, por lo que subjetivamente narraré estos hechos de la manera como yo los recuerdo a pesar de mi edad.. Transcurría el tiempo en el que aún se hallaban frescos los cimientos de la tierra, las primeras cuadrillas de obreros, salían de la ciudad primigenia, con el fin de crear los primeros ríos de la superficie, aún no se había pensado en la creación de lagos y menos se había soñado en iniciar la gran empresa que representó la construcción de los océanos.. Una de aquellas hoy olvidadas cuadrillas, encontró en su camino a un mono que llevaba en su pecho una A en medio de un circulo, ambos de color rojo, todos lo saludaron, luego de conversar un rato, lo increparon respecto de aquel extraño símbolo en su pecho, él les explicó que los de su tribu vivían bajo la doctrina anarquista y que este era el símbolo que los identificaba como participes de tal sistema de vida, luego le preguntaron con extrañeza respecto a qué era la anarquía, les explicó muchos conceptos, estos medio entendieron lo de la libertad, pensaron que ya en el camino entenderían el resto, le dijeron al mono que querían vivir bajo ese régimen, él les dijo que la idea era precisamente no vivir bajo ningún régimen, ni ley, sino al contrario tener la plenitud como forma de vida, de todas formas los llevó a su aldea (que fue la primera que existió como tal) era un conjunto de chozas en torno a un gigantesco árbol, en el cual los ciudadanos tomaban el sol, aquellos hombres aprendieron a construir sus propias chozas, luego los monos les enseñaron a leer, les ensañaron los libros y los llevaron a lo que ellos llamaban biblioteca, pero a diferencia de los monos, estos siempre estaban discutiendo por cualquier cosa e importunaban los estudios del mono, para que les sirviera de juez, cosa molesta para un ser que se consideraba enemigo de las leyes, cierta noche la pelea llegó a ser incontrolable, tomaron al mono y lo acusaron de todas sus desgracias, por llevarlos a este pueblo sin moral ni orden, sacaron todos los libros de la biblioteca ya que estos corrompían la pureza de su espíritu, aunque realmente, lo que más les molestaba era el esfuerzo de tener que pensar por si mismos, lo amarraron al árbol, le pusieron los libros bajo los pies y le prendieron fuego, muriendo así el primer mártir anónimo de la libertad, retornaron a la ciudad a implorar el perdón de su amo y que por piedad los dejara ser sus sumisos servidores nuevamente, en la ciudad fueron celebres por enseñar las artes aprendidas, los monos por su parte nunca más construyeron aldeas ni escribieron libros por temor a sufrir nuevamente los ataques de la ignorancia, guardando la anarquía para su raza únicamente, cuando Mikhail Bakunin hizo los primeros planteamientos serios sobre la anarquía entre los humanos, los monos sonrieron sarcásticamente, sabedores que no hay nada nuevo bajo el sol, aunque cuando sonó por primera vez Anarchy in the United Kingdom de los Sex Pistols, les pareció bastante cercano, pero saben que la humanidad aún no se halla lista para dirigir su existencia por la senda de la libertad.. VI.. CAMINO.. Yes, there are two paths.. You can go by,.. But in the long run.. There s still time.. To change the road.. You re on.. Stairway to heaven.. Led Zeppelin.. L.. a ciudad prohibida, cuyo nombre fue Mekone, era una ciudad dada a todo tipo de vicios y libertinajes, cierto joven de acaudalada familia, que negociaba con laudano y beleño, a los 16 años se hallaba agotado y hastiado de ese ritmo de vida, en el que había sido introducido por sus padres desde niño, por lo que decidió dejar el vicio y a sus esposas, cierto día, antes de que el sol inundara las calles con su luz, vagó sin rumbo por valles y bosques hasta que días más tarde decidió viajar por el desierto, a fin de hallar un sitio en el cual poder meditar, acerca de la espiritualidad y de la forma de llegar al cielo, esta ultima era la razón por la cual había salido de su ciudad natal, ya que deseaba limpiarse de toda impureza y carnalidad, caminó durante días por ese océano de arenas sin rumbo, hasta que una mañana encontró a un monje algo anciano en su camino, este anciano le habló del alma, la religión y el cielo, cosas que él apenas si conocía por nombre, con excepción del cielo, mismo que él contemplaba con admiración noche a noche y a donde anhelaba llegar, el monje le contó que él se dirigía precisamente a un templo que llegaba hasta el cielo según decían, el joven se sintió muy emocionado con esto y decidió acompañarlo en su peregrinaje, el templo se distinguía cuando aún le restaba más de un mes de camino por llegar, se elevaba a lo alto perdiéndose más allá de las nubes, era circular y un graderío de asenso lo circulaba, para dar la vuelta a aquella torre se necesitaba de un año de camino, en ese momento se despidieron, el monje por su edad solo se limitó a orar a los pies de aquellas escaleras, mientras él inició el camino que otros miles de hombres de lejanas tierras habían iniciado antes, de ellos nadie había retornado, por lo que supuso que debían vivir llenos de felicidad en el cielo, la torre era mágica en ella no se sentía ni sed, ni hambre, ni frió.. Luego de 10 años de camino encontró a los primeros viajeros, estos, hombres que habían iniciado la travesía a mayor edad que él y siendo ancianos, ya no podían continuar, quedándose a vivir sus últimos días, en los millones de habitaciones que había en la interminable torre, en la continuación de su camino conoció místicos, ascetas, filósofos dogmaticos, religiosos, matemáticos, astrólogos, dementes y muchos más por el estilo, que al igual que él, habían deseado llegar al cielo, ahora solo esperaban frustrados y en la soledad, la llegada de la muerte por único consuelo.. Llevaba ya 60 años de viaje y no divisaba aún ni en sueños el cielo, conoció en este punto a un adivino, este le contó que la torre la habían iniciado doce familias pertenecientes a un pueblo, muchas generaciones habían muerto ya en la construcción de esta torre, y los más jóvenes estaban día a día construyendo en lo más alto, trabajaban toda su vida hasta que morían, pero ni aún ellos divisaban ni en sueños el cielo, ante lo cual el razonó: ya no era posible regresar, porque tendría que vivir por lo menos 120 años para poder pisar la tierra otra vez, no podía saltar porque tardaría por lo menos 10 años en llegar a tierra y moriría en el aire o al impacto, por lo que tristemente se hizo de una habitación y se hundió en la melancolía de pensamientos, acerca de cómo había perdido una vida de placeres y felicidad a cambio de alcanzar un cielo al que nunca llegaría.. MM..

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  • Title: EL CLUB DE LOS ABURRIDOS
    Descriptive info: EL CLUB DE LOS ABURRIDOS.. Este es el primer reporte del Club de los Aburridos, en exclusiva para la Fosa Común.. Sí amigos, los aburridos más expertos en este antiguo arte de ver el mundo con inocentes ojos despectivos, decidimos unirnos y compartir experiencias.. Nosotros creemos firmemente que la mayoría de ustedes son unos aburridos solapados, porque en esta ciudad es fácil aburrirse.. A continuación el testimonio de uno de nuestros miembros, que en su aburrimiento (cansada de discos fresas, cafés literarios, bares bohemios, etc.. ) decidió explorar la diversión en el mundo gay.. Todos los nombres verdaderos han sido cambiados para proteger la identidad de los afectados.. "Tengo un amigo gay que cada vez que cumple años trasforma su casa en un carnaval, algo realmente fuera de lo común.. Años atrás no asistía a sus bacanales (pobre de mí) porque mi anticuado novio pensaba que lo hueco se le pegaba con estar cerca.. El hecho fue que cuando finalmente me deshice del susodicho novio (me aburrí de él, por supuestísimo) empecé a asistir a las fiestas de J.. , mi amigo del alma, y empecé a asomarme a este mundillo gay, que si tengo que definir de alguna manera, diría que es glamoroso y, a la vez, sórdido.. Pienso en Cher, en Fredy Mercury, en Andy Warhol, en Calvin Klein, en Liza y Bianca, en Truman Capote, entre otros, bailando en Studio 54 y consumiendo cosas extravagantes.. Es algo teatral.. Esta gente sigue fielmente aquello de vestirse (get dressed) para la noche, con peinados, ropas y maquillajes sofisticados, quizá demasiado dramáticos.. Se reúnen en una complicidad que solo la noche y las luces pueden brindar, y lo que más  ...   dorados en la piel y rizos en la frente, ó una parranda en el Jardín de las Delicias.. "Entonces mi aburrimiento cedía un poco, incluso antes de la fiesta debido a los preparativos previos (los disfraces, el peinado, y uno que otro efecto especial), y durante la fiesta era entretenido mantener la actitud y seguir el juego.. Entonces, la que más me impactó y fue todo un reto, fue la fiesta sadomasoquista.. La qué? Sí, una fiesta sadomasoquista que tendría lugar en una vieja disco gay del centro, la cual conecta por medio de algunos pasajes secretos hacia unos hoteluchos de tercera clase, donde se alquila por un rato.. El organizador fue bien claro al decirme que no era para fomentar las aberraciones sexuales, sino que era un humilde homenaje a esos dos olvidados de la literatura: Sade y Masoch.. 0h, pensé, y me fui a refrescar mis conocimientos sobre esos dos.. "Conseguir el disfraz fue difícil, tuve que hacer ciertos detalles yo misma, pero al final allá iba yo, convertida en una Elvira La Vampira de principio de siglo.. "Amigos aburridos, experimentando se mitiga por ratos nuestro mal.. Entré en aquel lugar y, ayudada por el disfraz, empecé a ser la que había querido ser alguna vez, y que quizá no me había admitido ni a mí misma.. Sin embargo, al cabo de unas horas no sólo había nalgueado a un delgado muchacho casi adolescente y con cuerpo de modelo, sino que me había dejado azotar por un corpulento español, muy hábil con el látigo.. "Yo era Justine, en medio de un castillo nostálgico, y no sabía si huir o quedarme a disfrutar, mientras Sade y Masoch sonreían satisfechos.. "..

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  • Title: DE LOS PREMIOS Ó DE CÓMO ARRUINAR
    Descriptive info: DE LOS PREMIOS Ó DE CÓMO ARRUINAR.. UNA CARRERA LITERARIA ANTES DE QUE ÉSTA EMPIECE.. Por Jessica Masaya Portocarrero.. Esta es la historia de Rafael Torre, un cuate de la Facultad que se las daba de gran bohemio, pensador, atormentado, fachudo, gafo, incomprendido y desperdiciado, escribidor de cuentos y poemas.. Según él era una especie de "poeta maldito", por lo cual envolvía su cuerpo en un largo abrigo impermeable (presumiblemente de paca), tenía un montón de mechas por pelo, usaba lentes.. a lo Lennon.. y su pescuezo estaba envuelto con una bufanda cochina.. Con esta facha todo el año aunque se cocinara del calor, trataba de marcar su estilo.. Se construía un vestuario a su aire poetesco hasta para ir a talachar y a otras actividades de la Huelga de Dolores, en las cuales, por cierto, lo de su apodo era todo un chiste.. Porque resulta que cuando anda uno encapuchado tiene que esconder su identidad y autobautizarse por aquello de la seguridad, pero si a la muchachada no le parece tu apodo por hueco, fresa ó ridículo, te lo cambian y ya, por ejemplo el caso aquel del que se quería nombrar a sí mismo Galgo, pero los patojos estallaron en risa diciendo que ya parecía nombre de camioneta extraurbana, por lo que.. ipso facto.. lo re bautizaron como Marquensita, ja ja, se pueden imaginar a un corpulento machazo con semejante nombrecito.. Por este estilo, Rafael Torre quería que cuando andaba encapuchado lo llamaran Maldito, por lo de los poetas franceses, pero el apodo derivó a Desgraciado, Malnacido, Hijueputa, Cerote e insultos por el estilo.. Y así se daban todos el gusto de maltratarlo.. Y es que la verdad Rafael Torre para los demás no era tal incomprendido, sino que caía mal y la mara no muy lo aguantaba.. Él siempre estaba en contra de los que estaban a favor y a favor de los que estaban en contra.. Como se creía un iluminado pensaba que él debía dar las instrucciones de cómo hacer las babosadas, desde cómo redactar un comunicado político hasta cómo quemar una camioneta,.. como si fuera ciencia esa mierda, sin olvidar sus instrucciones paranoicas para guardar siempre sus dichosas medidas de seguridad.. Y todo porque leía ".. en paleta".. decía él, y como no se podía demostrar lo contrario, él seguía siendo "intelectual" en una Facultad en donde eso se define por las palabras que se leen por minuto, aunque no entiendan ni rosca.. Por eso cada vez que había una discusión, él sentenciosamente citaba a un autor importante y callaba, como el maestro que no dice más.. Rafael Torre cuando chupaba y quería hacerse el interesante, mientras miraba enigmáticamente la lejanía suspiraba y empezaba a hablar como para sí sobre lo que estaba escribiendo en eso momentos.. A veces se trataba de una novela a punto de concluir, o de un cuento que se escribió casi solito, o de un poema.. que le había desgarrado las tripas (.. sic).. Incluso contaba cómo estaba consiguiendo el dinero para poner en escena una obra de teatro de su autoría.. No, si el pisado decía que dominaba todos los géneros literarios.. Al principio la gente se cautivaba, sobre todo las patojas, con este escritor a punto de dar el salto a la fama pues en un país de analfabetos comerciantes, un escritor es un milagro, un.. freak show.. , un amigo que da prestigio, un enigma.. Por ahí andaba Rafael Torre echando casaca por todos los antros artisticoides, donde era tenido como una atracción por su aura: una combinación de desamparo, holgazanería y genio.. Pero la cosa se volvió monótona pues pasaban los años y Rafael Torre ni publicada un libro, ni montaba la dichosa obra de teatro, ni se graduaba, ni ayudaba a concretar nuestras utopías, ni nada.. Ya saben, en la U donde cada año la corriente trae junto con el agua nuevos pececitos, los que se aferran a la ribera emperrados con su mismo discurso, terminan por aburrir o, con suerte, por convertirse en personajes pintorescos.. Cuando esto sucede, la mayoría tienen la dignidad de tirar la toalla, de graduarse, o casarse, o en el último de los casos, morirse.. Sin embargo, cuando le preguntaban a Rafael Torre por qué no se retiraba de la U, decía que el mundo del conocimiento era su vida, entonces le decían que se graduara, pero él replicaba que no necesitaba el cartón para ser escritor.. "Entonces publicá un libro (cerote)" le decían ya emputados, a lo que él respondía enigmáticamente: "Aún no es mi tiempo".. La gente a sus espaldas poco a poco empezó a reírse de él, le bajaban el cuero y hasta le tenían lástima.. Las traidas que tenía luego luego lo dejaban porque no le aguantaban la casaca tan.. intelectual.. decían, pero en realidad se hartaban de estar manteniéndole  ...   por lo que fue un extraño espectáculo de honestidad, desenfado y valentía, aún en aquellas circunstancias.. El momento más lúcido y claro de su vida y sin embargo, había algo de amargura y cansancio en sus palabras, su actitud de pose y todo aquello había quedado atrás, estaba como vencido y, a la vez, triunfante.. Después de ese sublime momento siguió el show, los abrazos, las fotos, el brindis y Rafael Torre iba de un lado a otro mangoneado por todos.. La gente que una vez lo criticó lo alababa y se decían sus amigos.. Salió en los periódicos y hasta en la sección de Gente Joven de Avances.. Lo invitaban a hablar en todos lados, incluso en la radio y Rafael Torre quería hablar de todo lo que había llevado por años adentro, de sus ideales, de sus sueños, de sus miedos, pero de lo que querían que hablara era lo mismo siempre: "La estaca de Nerón".. Para complacer, se dedicaba a hablar sólo del dichoso cuento.. Luego de mucho entrevistarlo se publicaron varios artículos en los medios sobre Rafael Torre y su cuento, artículos titulados.. Quién es Nerón en.. La Estaca de Nerón", ".. Quién es la estaca en.. La Estaca de Nerón", "La Estaca de Nerón.. y usted.. ", ".. Dónde está.. la Estaca de Nerón.. hoy.. ",.. entre otros.. Toda su vida giraba alrededor del cuento que hablaba sobre ese perico llamado Nerón que estaba harto de su estaca.. En la Facultad lo empezaron a tratar como un estudiante ejemplar pues le había dado cierto prestigio a aquella vetusta institución, tanto así que, al fin de las cansadas, Rafael Torre se graduó sustentando un examen público sobre su tesis titulada "La metáfora en el cuento.. La Estaca de Nerón".. Pasaban los meses y el entusiasmo por.. La estaca.. no decaía, y cuando empezó a decaer a alguien se le ocurrió convencer a Rafael Torre para que metiera.. en un concurso de cuento latinoamericano en Cuba, y el resultado fue que ganó el primer lugar.. La estaca.. de Rafael Torre estaba en boca de todo el mundo otra vez, pues a este galardón no hace falta decir que también le hicieron la gran bulla más que todo para contribuir con las nuevas relaciones entre Cuba y Guatemala.. Así que allá fue el Lic.. Rafael Torre a recibir su premio y un poco de sol a aquella isla.. Cuando regresó fue otra vez el despelote, el mangoneo, el show, si hasta apareció en algunas revistas literarias latinoamericanas.. La Estaca de Nerón.. había invadido América y Rafael Torre estaba en la cima de su pequeña ambición.. Pero una mala noche después de chupar vodka, Rafael Torre soñó que Andy Warhol con un huesudo dedo en el aire le decía: "Has agotado tus diez minutos de fama, despídete.. " Despertó y se sintió horrorizado, " y después de.. La Estaca.. qué?".. La gente promedio es mediocre y superficial y se interesaban en la atención que Rafael Torre había captado, pero no en su obra ni en lo que tenía que decir.. Las patojas le decían "qué bonito escribe, se lo juro" y luego querían acostarse con él.. La fama es traicionera y siempre, o casi siempre, es lo peor que le puede pasar a un escritor joven.. Es un falso oasis, una alucinación, un peligroso canto de sirenas.. Rafael Torre hizo caso omiso de la advertencia y con el tiempo sucedió lo peor: se acomodó, consiguió un trabajo de profesor en una universidad privada cuyo nombre no quiero recordar tampoco, parece que el dinero de los premios no le abundó con tanta deuda y con tanto amigo borracho y tantas mujeres que impresionar.. Pasado ya los treinta y pico, fue a meter las patas con una muchachita fresa con pose de hippie y lo casaron con ella, advirtiéndole que ella estaba acostumbrada a "cierta clase de vida y de comodidades", por lo que consiguió un segundo empleo en una organización internacional de la que menos quiero recordarme.. Lo invitaban a cosas literarias todavía, pero él invariablemente hablaba de.. , lo que le servía para dárselas todavía de escritor, después de años de aquellos premios.. Los escritores más jóvenes, los verdaderos intelectuales que eran más prolíficos que famosos, lo veían como a una curiosidad pero en el fondo, aunque no lo admitieran, no querían tener su suerte y por eso le huían a los concursos.. Nadie supo si escribió una línea más antes o después de.. , lo cierto es que otra vez la gente lo olvidó, pero esta vez también Rafael Torre se olvidó de la gente, ocupado con sus empleuchos, sus deudas, sus hijos legítimos y regados, sus muchas amantes, su prominente panza y su insondable vacío interior.. Al final, tantos años después, vemos que el autor de.. La Estaca de Nerón.. no era.. "La..

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  • Title: LA MALABARISTA
    Descriptive info: LA MALABARISTA.. "Las bolas en el aire del malabarista".. Esto tuve que leerlo en algún lugar, pero no recuerdo dónde.. Es que de tanto leer hay cosas que uno cree son propias, pero no, se las leíste a alguien y han quedado como parte de tu memoria y cuando menos te lo imaginas te sirven.. Supongo que eso es el.. bagaje.. que le dicen.. Yo tengo que tener, como el malabarista, varias bolas en el aire y con habilidad no dejar que ninguna se caiga al suelo.. Es un asunto complicado que no cualquiera puede entender.. A veces no son cinco bolas, a veces son sólo dos o tres; cuatro o cinco cuando de veras estoy desesperada y tú, dulce niño, ibas a ser la bola número cinco.. Cómo puedo explicarte? Para la gente es muy fácil tildarlo a una de puta, pero si ellos supieran el camino largo que una ha recorrido no lo harían con tanta ligereza.. Tengo 31 y mis experiencias alcanzarían para escribir manuales de erotismo ó una crónica de los hábitos sexuales del final de siglo XX.. Necesito decir más? A estas alturas para mí el sexo es más bien un arte de orfebrería y no tiene que ver necesariamente con el corazón.. Sí, sufrí mucho para llegar a esa conclusión que me hace lucir como un ser frío y calculador, pero lo más curioso es que eso, al parecer, es atrayente para los hombres, ávidos de retos y desafíos.. Y si algo he aprendido en esta vida es que los hombres son fáciles, claro que sí, hasta el día de hoy nadie se me ha resistido, ni tú.. El hedonismo está en el aire, todos quieren placer, algunos fácil y regalado, otros quieren que les cueste y que sea complicado, será este hedonismo lo mismo que la consabida lujuria de los siete pecados capitales? No sé.. Lo que sí sé es como saturar todos mis sentidos de placer, sé abandonarme y navegar a la deriva en este lago de aguas resplandecientes.. No, querido, no sólo tú eres poeta.. Una de las viejas del barrio, cuando yo era casi adolescente decía que una de las mil razones por las que hay que preservar la virginidad es que "te puede gustar, mijita, y entonces vas a querer con todos y ya no vas a parar".. Já, já, já, y a quién no le gusta el sexo, pues? Lo que pasa es que lo niegan o no hablan del tema, así que cuando hay alguien trata como persona adulta de hablar del tema es víctima de toda clase de insultos, como yo.. Afortunadamente la época en que esto me afectaba ya pasó, pues sé que en el fondo los que me critican quisieran cometer las locuras que yo he cometido.. Dulce mío, tengo que decirte que no me arrepiento y que no podría ser otra manera, es mi temperamento, estoy viva, simplemente.. Claro, a mí me gustaría encontrar UN hombre que me comprendiera y que llenara todas mis expectativas para así intentar eso que llaman la monogamia, hasta aquello de los hijos y el hogar.. Pero tal hombre no existe, al parecer.. Por eso soy lo que ves aquí, una mujer experimentada que elige a sus bolas periódicamente para hacer su acto de malabarismo.. He tenido de todo, hombres de todas profesiones, estratos sociales, creencias religiosas y tendencias políticas, de todo.. Llegué al punto de decir: "se me antoja uno de corbata" y allá iba yo a la caza y no me quedaba tranquila hasta tener aquella corbata en la alfombra de mi cuarto.. En esas andaba yo cuando te conocí, mi niño, y andaba aburrida de las bolas que tenía en el aire: un abogado, un estudiante de medicina, un vendedor de seguros y un periodista.. Todos juntos no hacían uno bueno, y es que ese es el otro gran problema, la mayoría de hombres machistas que nos rodean en cuanto se dan cuenta que una no tiene prejuicios ni límites le pierden el respeto, supongo que es algo para sicoanálisis pues ellos ven en mí a una de las "chica malas" de las que les advirtieron sus mamás, y a las que no tienen por qué respetar.. Uno es diferente a la noviecita o esposita, pero también diferente a la prostituta que cobra por acostarse, y es por eso que los hombres no saben cómo manejar la situación, porque uno está justo en el medio: no tienes compromiso con esta mujer, puedes hacer con ella lo que se te ocurra, pero no tienes que pagarle y encima a ella le gusta! Bueno, entonces ellos no saben qué hacer y se sienten confundidos, pero a quién le importa.. Una tarde estaba comiendo sola en un restaurante y vi por la ventana que al parqueo entraba el carro del hombre que más me gustaba por entonces, el abogado, quien era divorciado y prometía como posible pareja estable.. Venía guapísimo y traía un ramo de rosas en la mano.. Tengo que admitir que por un segundo pensé que me había seguido y se le había ocurrido lo de las flores para complacerme.. Por estar pensando en cómo estaba mi maquillaje y mi pelo, no me había dado cuenta que no muy lejos de mi mesa estaba una muchachita sola, en actitud de espera.. Era muy joven, no más de veintidós años, muy linda y fresca, casi inocente.. Sí, ya adivinaste, las flores eran para ella: su nueva y verdadera pareja.. Sólo unos minutos después, cuando yo ya me había fumado todos los cigarros que llevaba en la cartera, él noto mi presencia, el muy hueco no supo qué hacer, creo que quería hablarme sólo para no perder mi compañía carnal del viernes pero eso hubiera significado que me presentara a su novia.. Por eso pagué la cuenta y me largué.. Llorar? No, querido, eso quedó atrás en el pasado, lo que cuenta en esos momentos son las bolas en el aire, ese es el secreto de tal malabarismo.. No puedes ponerle atención a una sola de ellas porque las demás se te caen al suelo.. Cuando regresé a mi oficina llamé a los otros tres hombres pero no encontré a ninguno, y eso sí que es fatal porque entonces no funciona la receta, pero de pronto recordé que al estudiante de medicina ese día lo podía encontrar en un café que estaba de moda, así que fui a buscarlo con rabia contra todas las muchachitas inocentes con rosas en las manos.. El patojo no estaba, sin embargo había mucha gente y el lugar estaba animado porque iban a entregarle un libro de poemas a su autor ese atardecer.. Qué lindo fue ese atardecer, recuerdas? Así fue como nos conocimos porque tú estabas con uno de los amigos del susodicho estudiante de medicina y resultamos en la misma mesa y puedo decirte, querido, que fue como entrar a otra dimensión.. Ya sabes que no soy (o no era) mucho de poesía ni nada que tuviera que ver con ese ambiente, pero tú estabas como pez en el agua, tú, el poeta típico: pelo largo, perilla, colguijes, ropa étnica.. Me pareciste una cara bonita y una persona interesante, lo malo era tu edad, hasta me imaginaba que tenías a una muchachita inocente con rosas en las manos como novia.. Y ahora que lo pienso con calma, creo que ésa fue la motivación.. Tengo que explicarte, cada vez que decido conquistar a un hombre tiene que haber una razón, algo así como un capricho que satisfacer.. No te enojes, por favor, pero esa es la verdad.. Entonces ese día pensé "pues que se jodan todas las muchachitas inocentes con rosas en las manos" y me lancé a conquistarte, lo cual no fue nada fácil.. Tu renuencia sólo me inspiraba más, como dice la canción "the more you resist, babe, the more it excites me".. Sorpresa, a tu edad eras el primer hombre maduro con el que me topaba en años, eras cauteloso y reservado, no confiabas mucho en mí.. Afortunadamente, lo bueno de esta historia es que como ganancia de mi incursión encontré un grupo de amigos diferentes, profundos y sinceros con los que pasé momentos inolvidables.. Por instantes la estaba pasando tan bien que olvidaba que estaba ahí para  ...   Tú ni siquiera me habías pedido que me acostara contigo, quizá todavía ni lo habías considerado siquiera, pero yo sentía que tú tenías.. algo.. ahí que no podía manejar ni comprender.. Por un lado, como era mi costumbre, el imaginar ser la primera mujer en tu cama me excitaba y me llenaba de entusiasmo, pero por otro lado sentía que yo no era algo así como.. merecedora.. de aquello.. Sin embargo, en un arranque de egoísmo te pedí que me acompañaras a un pueblo a hacer unos asuntos de mi familia, y te advertí que tendríamos que dormir allá en la casa de mi tío difunto, "donde sólo hay una cama" te dije con intención.. Qué situación, tú bajaste la vista como resignado o quizá nervioso.. Pero mis planes casi se vinieron abajo cuando tus amigos más cercanos se enteraron, y sin más vinieron a decirme que estaban hartos de que yo te tratara como a un juguete, además me entraron los escrúpulos porque finalmente había encontrado a mi quinta bola para el acto de malabarismo: un arquitecto cuarentón y sibarita con el que me entendía muy bien.. Sólo por el entusiasmo que tenías de hacer el dichoso viaje no lo cancelé, ibas como una oveja al matadero, resignado.. Pasamos un día divino en el campo, visitando gente y comiendo cosas sencillas, me tomabas fotos a cada paso y estabas como feliz.. Para mí aquello era una tortura, las horas pasaban y no me decidía.. Mi hedonismo y vanidad me recordaban la sexy ropa de dormir que llevaba en la mochila, pero otra parte de mí me hacía recordar los excesos que había cometido con el arquitecto sólo una noche antes.. No sé qué expectativas tenías tú de aquella noche.. Después de cenar nos conducimos en silencio a la casita de mi tío el difunto, que de veras no tenía más que una cama.. Tú muy decidido te cambiaste y te acomodaste, entonces yo entré al baño y empezó la batalla más recia entre el bien y el mal de la historia, dentro de mí.. Tenía mil buenas razones para no seducirte, pero también un par bastante poderosas para abandonarme al placer otra vez.. Después de todo, a ti sí te quería.. Te sorprende que te lo diga, ahora? Pues sí, te quería como había olvidado que se podía querer, dentro de mí había un temblor cada vez que me abrazabas y mil mariposas revoloteaban en mi estómago.. Y porque te quería y me importabas, salí del baño con un pants, un suéter, dos calcetines y hasta un pasamontañas, "es que hay mucho frío" te dije, tú reíste con ternura.. "Además, no me siento bien, creo que me va a dar gripe", me acosté y me cubrí completamente.. No quería verte a la cara, temía ver en tus ojos aparte de tu dulzura de siempre, un asomo de deseo que podría provocarme para ser lo que soy con los otros.. Así que hasta te di la espalda y traté de dormir, pero casi no pude.. Mientras fingía que dormía oía tu respiración un poco diferente, y tú tampoco dormiste.. A ratos te acostabas junto a mí, y sé que me observabas largamente, lo sentía, después te levantabas y mirabas por la ventana mientras fumabas, luego al parecer escribías y escribías, mientras yo no podía dormir, qué sensación tan perturbadora.. El momento más difícil de aquella larga noche fue cuando de pronto suspiraste, te sentaste junto a mí y empezaste a acariciar mi cabello.. Temblabas.. Por qué temblabas? Es que me deseabas y querías despertarme para besarme hasta el amanecer? Nunca lo sabré.. A la mañana siguiente estaba segura que no podría soportar una situación así por más tiempo.. Mientras regresábamos a la ciudad desvelados los dos, decidí que no podía seguir contigo y entonces me sentí mejor en cierta manera, pero también muy muy triste.. En el bus era yo quien te observaba mientras tú sí dormías, y aquí viene lo malo: quería llorar.. Con ninguno de mis otros hombres tenía ganas de llorar, pero por ti sentía un deseo de llorar incontrolable, por eso mejor cerré los ojos y también me dormí.. Solo tenía que decidir cómo debía alejarme de ti, pero para mi desgracia llegó mi cumpleaños y tú organizaste una fiesta para mí, hasta invitaste a mis hermanos y primos y te dedicaste a atender a todo el mundo.. Yo te veía de lejos mientras tú ibas y venías, y no te dabas cuenta que mis amantes ya me habían celebrado cada uno mi cumpleaños con anticipación, regalándome costosos presentes y haciéndome el amor con furia.. Definitivamente no podía continuar así, sobre todo porque ante la vista anonadada de todos me regalaste un libro de poemas escritos a mano e ilustrado por ti mismo, todo dedicado a mí.. Me enojé, no contigo sino conmigo por permitir que llegara ese momento, por no haberme dado cuenta a tiempo, por ser incapaz de corresponderte como tú te lo mereces.. Por qué no estabas con una muchachita inocente con rosas en las manos en lugar de estar conmigo, una mujer gastada y cansada de la vida? Me enfureció tu candidez, tu bondad, tu talento, tu sinceridad, tu amor por mí.. Y encima tú comprensivo a mi ataque de mal humor, mejor me dejaste dormir mientras tú limpiabas todo el reguero de la fiesta.. Entonces me entregué con más violencia a mi vida original, a la vida del acto de malabarismo.. Me perdí por unos días pensando qué hacer contigo, mientras tú me buscabas por todos lados y le preguntabas a todos por mí.. Cuando por fin aparecí tengo que reconocer que fui cruel contigo, pero era la única forma de que tú comprendieras, que tú mismo te dieras cuenta de quién soy.. Pero no, tú seguías aferrado a "lo nuestro", entonces llegó aquella horrible noche en la casa de tus amigos.. Tenía que hacerlo ahí para que ellos te animaran a dejarme.. Te hablé de mi acto de malabarismo, de los otros hombres, de mi necesidad de no pertenecer a nadie, de no tener compromisos, de mi imposibilidad de amar.. Entonces tenías que decirlo, tenías que mirarme a los ojos y decirme "pero si tú me amas".. Y no me quedó más que enfurecerme, decirte que entendieras de una vez que no podía ser.. Mi lindo niño, lloraste y me pediste que no te dejara.. Por qué tenías que llorar? Por qué? Es lo más horrible que me ha pasado, nadie había llorado por mí y siempre era yo la víctima.. En cambio esa noche yo era como los que me habían hecho llorar años atrás: implacable, intransigible, cruel.. Casi te dejé hablando solo y regresé a la fiesta a evadirme, tú te emborrachaste y claro, todos me culparon, pero ya no me importaba porque quería que todos me odiaran para que así te convencieran que me olvidaras.. Ya como despedida, casi en la madrugada estuve besando a uno de los invitados a la fiesta y tú me viste.. Cuando abrí los ojos y mientras ese desconocido introducía su lengua en mi boca, tú estabas ahí, más niño, indefenso y tierno que nunca, mirándome como perdido y asustado.. Nunca más te volví a ver.. Sé que me maldices todavía por ahí, y que me has dedicado unos poemas feroces.. Pero eso me alegra, porque aún piensas en mí.. No me odies, por favor, qué querías que hicera? No podía regresar a ser lo que fui con mucho sufrimiento y que me había costado tanto dejar.. Si me hubiera quedado contigo, qué venía después? Tú me hubieras amado unos años con suerte, pero te puedo jurar que tarde o temprano me encontrarías vieja y usada, y te irías con otra, o con otras, y yo ya no tendría la posibilidad de acudir a otro, por que cuando amas de verdad no puedes hacer malabarismos.. Entiéndelo, soy una malabarista porque cuando un hombre me da la espalda, voy en busca del otro para ignorarlo, y cuando éste me engaña, voy a prisa con el otro, y cuando éste encuentra el verdadero amor, siempre está el lecho de otro que me espera con ansiedad.. Por qué no apareció alguien como tú cuando yo era una muchachita inocente con rosas en las manos?..

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  • Title: DIOSAS DECADENTES
    Descriptive info: "DIOSAS DECADENTES".. Siempre la miraba pasar, con ese paso de firme femineidad.. Glamorosa, educada, era una estrella de las relaciones sociales, segura de sí misma tenía la frase apropiada para cada ocasión y persona.. Tenía el cachet de tener prisa siempre, como si algo aguardaba por ella en otro lugar y seguramente con personas más importantes.. Daba la impresión de ser una mujer con la agenda muy apretada y muy organizada, llena de proyectos y actividades.. Cuando era mi alumna y entraba a mi cubículo a consultarme algo, lo hacía con una natural importancia, no como los demás que me miran de lejos y con miedo.. Ella tocaba la puerta y entraba, me miraba derecho a los ojos mientras me daba un fuerte apretón de manos; cuando le pedía que se sentara respondía que no le tomaría mucho tiempo lo que tenía que decirme.. Siempre al grano.. Destilaba una atractiva elegancia, tenía el pelo largo y reluciente, y nunca supe si ese olor tan erótico que despedía venía de esa cabellera o de su piel, pues era un aroma que no podía venir de un frasco de perfume.. Tenía una conversación cortés, ágil e inteligente, nunca hablaba tonterías y cuando lo hacía era para sacar a alguno de un aprieto.. "Gracias licenciado" me decía y desaparecía.. El comentario de los otros era que había como un imán en esa independiente mujer, la mayoría la deseaban pero se sentían cohibidos ante su feliz indiferencia, algún romántico la comparaba con una ninfa.. Era un reto para todos, un anzuelo que ella tiraba a su paso y que nadie se había atrevido a morder quizá por miedo al rechazo.. A mí nunca me ha importado mucho eso, por lo que decidí en nombre de mi género intentar acercarme más por fines de investigación que amorosos, prometiendo que en cuanto tuviera algo que reportar a los otros.. hombres necios.. lo haría con prontitud, pensé que no tenía mucho que perder.. Cuando ella notó mi acercamiento me pareció verla complacida, quizá estaba esperando a una víctima y me vio cara de presa fácil.. Cuando me adentré en sus dominios, me di cuenta que.. ella.. pertenece a un singular grupo de mujeres que, en lo esencial, tienen las mismas características y son muy diferentes a las otras que se reunen con fines de proselitismo feminista y quienes ya nos tienen cansados con esa actitud de niños malcriados, vestidas con esa horrible moda holgada de pantalones a ras del suelo de colores insípidos y caras lavadas no inspiran ni al más imaginativo.. En cambio,.. ellas.. son como sensuales gatitas, vestidas con desenfado, atrevimiento y buen gusto.. Tampoco tienen nada que ver con las otras, las caza-maridos que escondidas tras su fachada de pseudo estudiantes sólo andan buscando desesperadamente al hombre-proveedor que las salvará de los libros y del trabajo, y lucen como amas de casa en potencia.. En cambio.. le huyen a los compromisos y las ataduras, y le tienen espanto a la maternidad, por lo que la evitan ó la desaparecen como por arte de magia.. Estas hermosas mujeres, pulidas hasta el último detalle, están interesadas en cosas más importantes que el matrimonio y sí que saben divertirse.. Sus fiestas son una apoteosis, como las fiestas de la vendimia con la diferencia que aquí Baco ha sido destronado y en su lugar han quedado solo las diosas, quienes han heredado de aquel pobre dios arruinado únicamente la decadencia de sus últimos días.. Así que aparte de dedicarse a hacer sistemáticamente el mal voluntariosamente, invierten gran parte de sus días reclutando posibles.. machos cabríos.. para sacrificarlos en aquellas bacanales donde todo puede suceder.. Y yo que me creía muy seguro de mí mismo fui elegido precisamente por eso, sólo para encararme con mi muy negado machismo.. Con aparente dulzura me invitaron a ir a su.. fiestecita.. , "es solo una reunión de  ...   como caminando entre esponjas despues de tanto licor y mariguana, siendo por cierto la excepción pues los demás estaban consumiendo drogas más sofisticadas y me miraban como a un anticuado en medio de aquella fiesta de locos, donde había, entre otras cosas, un.. drag queen.. bailando con una mujer vestida de frac y fumando un puro mientras eran fotografiados por "algo" que estaba vestido(a) de plumas y que decía "strike the pose", a estas alturas la música ya era totalmente estridente y aquellos que bailaban furiosamente me empujaban de un lado a otro.. Entonces decidí alejarme del ruido, me adentré en aquel departamento y un poco desorientado me asomé a una puerta que estaba medio abierta, ahí en una cama muy grande estaban dos mujeres besándose, cuando me notaron me atrajeron hacia ellas y empezaron a besarme ávidamente.. Era el sueño erótico de todo hombre latino: estar con dos mujeres al mismo tiempo, como un porno star.. Cuando ellas supieron que ya estaba vencido, me ataron a la cama con una extraña y femenina fuerza y cerraron la puerta.. Ante mi mirada atónita empezaron a desnudarse mutuamente como en un ritual antiguo, con lentitud, gimiendo.. Su cuerpos brillaban misteriosamente, eran carnes doradas que centellaban con cada gota de sudor o de saliva que corría.. Nunca me sentí más torturado y a la vez tan excitado, con todo mi instinto rugiendo como un león mi cuerpo palpitaba y dolía de tanto deseo.. De pronto me miraron con sus caras de gatas promiscuas y me sonrieron, y a pesar de que nunca las había visto en mi vida pensé que se apiadarían de mí.. Pero no, son diosas vengativas que creo nos quieren hacer pagar por todo aquello que supuestamente hemos hecho por siglos.. Así es que es que hicieron el amor casi encima de mí, como si yo fuera un colchón, un mueble, un cuadro, un adorno.. Las hubiera agarrado a golpes o besos, no sé, si hubera podido, pero terminaron y con la misma parsimonia se vistieron, me guiñeron el ojo y se fueron.. La fiesta seguía y nadie me hubiera escuchado aunque así gritara, con mucha dificultad me desaté y fui a buscar a mi anfitriona.. Ella estaba más fresca que nunca, hablando con un hombre extranjero, quien le susurraba en el oído y ella sonreía.. No pudo entender mi rabia y con ironía me dijo "no debiste haberte ido a dormir, querido, te perdiste lo mejor".. Cuando traté de contarle se echó a reír, "estás loco, nadie ha ido adentro".. Estaba tan turbado que no insistí y fui con una gran modorra a buscar a esas sádicas, pero no estaban y la fiesta se estaban mudando a otro lugar, creo, y opté por salir a la calle a buscar un taxi.. Para mi sorpresa cuando encontré a aquella mujer en la Facultad otra vez, me habló como si nada y hasta me hizo dudar de lo que vi.. Yo trataba buscar en el fondo de sus ojos un rastro de aquella malicia, en su voz un eco de aquel abismo al que apenas me había asomado.. "Lamento mucho que no le haya gustado nuestra fiesta, licenciado, me hacen gracia sus alucinaciones" fue lo único que me dijo y nunca más volvió a hablar del tema, ni de nada más.. Después yo solo la miraba pasar, como antes, apurada y enigmática, quizá buscando que alguien mordiera el anzuelo.. En mi vida de aburrido catedrático universitario cosas así no cabían, pertenecían a los cuentos que otros relatan y uno llega a pensar son fantasías, quizá por eso no me atrevería a contar esto en otro lugar, quizá no me lo crean ni con estas líneas.. No importa.. Lo importante es que cumplo con mi deber de al menos advertirles que existen estas mujeres y andan por ahí, no se confundan, no son ninfas, son diosas decadentes..

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